Poesias em dia - Francisco Libânio

0125 - Soneto do meu tédio

2011-08-05T18:31:00.000-03:00

Brinco com meu tédio, sexta-feira,
Frio no litoral, nada para se fazer,
Sem boca pra beijar nem entreter
O dia fica uma terrível pasmaceira

Meu tédio é cruel e na brincadeira
Que faço com ele, é por prazer
Que me joga o ido como a dizer:
Fui teu amigo pela tua vida inteira

Tem razão esse maldito tédio,
Minha vida foi isso não nego
Tédio no amor, tédio no apego

Tédio na vida, tédio sem remédio
Mas escrever vem como prece
Escrevo e ele, por hora, desaparece.

Francisco Libânio,
05/08/11, 6:29 PM

Eu estava bebendo em minha rua

2011-08-04T18:37:00.000-03:00

Eu estava bebendo em minha rua,
Bêbado, feliz, insano, inconsciente,
Mas com o sorriso que atenua
O mal que a bebida faz à gente

Eu estava mirando alvejar a lua,
Joguei pedras nela repetidamente,
Corri ao alto de uma alta grua
E ainda assim errei-a. Em mente?

Só álcool e uma saudade doída
E um momento dessas na vida
Em que se que quer o impossível

Maldito plano meu infalível
Maldita lua a brilhar ali
Linda como quando te conheci.

Francisco Libânio,
03/08/11, 10:39 PM

01 - 01-08-11 - Não queiras que eu me cale

2011-08-02T20:54:00.000-03:00

Não queiras que eu me cale
Quando disser que te amo,
Se não queres que eu fale
Não ouças se eu declamo

Teu nome em meus sonetos,
Teu nome em minhas falas,
Teu nome nos mais completos
Elogios e em todas as galas

Não queiras que eu não diga
O quanto te amo, pois dizer
Deste amor é um maior prazer,

Não me prives do direito de amar
Nem do desse amor expressar
Já que não és sequer uma amiga.

Francisco Libânio,
01/08/11, 9:26 PM

Quero criar uma musa e me inspirar!

2011-08-01T16:32:00.000-03:00

Quero criar uma musa e me inspirar!
Como ela é? Não sei. Ainda a invento,
Junto partes num rosto a me agradar,
Junto qualidades para meu contento

O corpo, negro farto, pode agradar,
Mas se for loira e esbelta, o momento
Fará com que eu a ame como amar
E de críticas, estarei totalmente isento

Ou não. Podem achá-la feia demais,
Podem ver nela qualidades divinais,
Deixo minha musa à vista do alheio

E dedico a ela este sonetinho feio
Perfeita que é no que vejo perfeição,
Molde para a futura dona do coração.

Francisco Libânio,
01/08/11, 4:30 PM

Um dia na vida

2011-06-18T19:47:00.000-03:00

Um dia na vida, célula única, indivisível,
Junto de outras mais parece um colosso,
Sozinha, perdida, isolada, quase invisível...
Um dia que dos outros, só, abre um fosso

Um dia na vida, sozinho, perde sentido
Já que ignoramos sua herança recebida
E recusamos o legado a ser transmitido
Com custos e taxas para o resto da vida

O preço que se paga dinheiro não avalia
Nem do recebido nem da transmissão,
Um dia na vida é isso, apenas um dia,

Mas o dia de hoje, às portas de um escuro
Túnel tem para si só do ontem a lição
E o que será feito e entregue no futuro.

Francisco Libânio,
18/06/11, 4:17 PM

As ruas 05

2011-06-14T20:27:00.000-03:00

Depois de dois dias sem escrever, à caneta,
Pus-me a rascunhar alguns vadios versinhos,
Nada espetacular, apenas uns descaminhos
Que em meu poema tem voz boa e completa

Olho minha rua, ela está lá, molhada, quieta,
Nem sabe que eu escrevo. Estamos sozinhos,
Ela lá pavimentada com poças por laguinhos
Onde a passarada, com sede, se locupleta

Eu, aqui, não estou molhado. Estou quieto,
Sei mais da minha rua que ela sabe de mim,
Somos pouco parecidos, mas algo no fim

Nos aproxima. Os passarinhos que, lá fora,
Bebem água dos laguinhos na rua empoçados
Nesses vadios versinhos ficam imortalizados.

Francisco Libânio,
14/06/11, 6:38 PM

Eu já fui feliz, tive meus momentos

2011-06-11T20:08:00.000-03:00

Eu já fui feliz, tive meus momentos
De sorriso, de ver um azul na vida,
Já dei sorrisos sem acanhamentos
E tive uma razão para ver colorida

A vida por tintas de sentimentos,
Eu já tive sonhos de casa florida,
Com jardim, esposa e os rebentos,
Enfim, a felicidade já foi vivida,

Já foi desfrutada, mas foi embora
Para não voltar... Talvez... Mas meu agora
Está longíssimo daqueles dias

Querer que eles voltassem? Quero!
Mas é difícil. Nem mais eu os espero,
Desarrumei meu terreno para alegrias.

Francisco Libânio,
11/06/11, 10:23 AM

Novela

2011-06-10T21:43:00.001-03:00

- Entenda. Não é que eu não goste de novela. Eu até assisto quando estou de bobeira em casa, mas não gosto de acompanhar. – explicava o solícito entrevistado a um pesquisador. Já perdera cinco minutos da volta de seu almoço para o trabalho.
- E por que não? – estendeu o outro.
- Por quê? Porque eu não gosto de me sentir obrigado a incluir a televisão na rotina da minha vida. Prefiro passar a noite conversando com minha esposa, brincando com meus filhos, recebendo meus amigos em casa. A tevê não está entre minhas prioridades. Tenha um bom trabalho. – e saiu.
E o que precisaria? – seguiu o pesquisador a passos largos já a largos passos.
- O quê? O senhor ainda está aqui? Precisaria de quê?
- Para o senhor trocar tudo isso por novela.
- Não precisa de nada. Nunca que eu faria essa troca. Não seria eu.
- Não acredito!
- Pode acreditar.
- Só vendo! Onde o senhor mora?
- Acho que isso não está nesse questionário, está?
- Não, mas é que estou impressionado! Quem hoje troca televisão por família? O senhor não sabia que família unida é aquela que assiste junta o jornal, a novela e depois alguma coisa qualquer? O senhor está enterrando essa instituição! – e o outro, com o pesquisador falando, já estava na porta do prédio onde trabalhava. Pediu pra avisar que já já subia.
- Enterrando? Olha aqui, meu amigo, eu e minha família estamos juntos há seis anos e como o senhor fala que estou enterrando minha família? O senhor está por demais inconveniente.
- Escute, e se agente colocasse mais violência na nossa novela?
- Não me interessa.
- E mais mulher pelada?
- Dá bronca em casa.
O pesquisador alcançou e conseguiu entrar no elevador, para miséria do outro.
- E se colocasse mais povo na televisão? O povo adora se ver, se identificar quando assiste a um programa. Sei que nossa novela, às vezes, parece elitista, mas é questão de contexto, sabe? Mas uma guinada está próxima. Posso dizer que será a própria Revolução Bolchevique da tevê brasileira. Vai ser o que há, diz que não!
- Com todo prazer... NÃO! – respondeu descendo dois andares abaixo. Por sorte, o pesquisador ficou no elevador. Enquanto subia os lances de escadas até sua sala, pensava em tudo o que ouviu. Cara chato! Chegou à sua sala, pensou um pouco mais, deu alguns telefonemas. Em quarenta minutos convocava uma reunião. Começou falando:
- Seguinte, moçada, eu soube por fontes seguras que a concorrência anda com uma pesquisa para mudar a orientação da novela deles. Ouvi falar, até, que eles pretendem fazer a Revolução Bolchevique da tevê brasileira querendo colocar o povo na tela. Então é assim: Chama todo nosso elenco pra gravar e os autores pra reescrever os capítulos. Se vai ter Revolução nessa bagaça, o Lênin dela vai ser a gente! Vamos, pessoal, vamos!

Francisco Libânio,
09/06/11, 3:44 PM

Quadra 05

2011-06-09T21:54:00.000-03:00

O homem, esse animal racional,
É um tolo crendo que o raciocínio
É seu forte e sofre com o domínio
Do coração e nega como o pior mal.

Francisco Libânio,
09/06/11, 9:48 PM

Ser intenso

2011-06-08T22:13:00.001-03:00

Esse poeta é um homem intenso
Sendo nos ódios e nos amores,
Um homem seriamente propenso
A oferecer aos outros os melhores

Sentimentos com grande, imenso
Prazer além de dividir duras dores,
Mas se é para o bem, por extenso,
Esse poeta é para o mal. Os piores

Desejos, ele também sabe oferecer
A quem mereça tê-los ou não mereça
Coisas boas. E no caso uma peça

Apenas é o suficiente para se fazer,
Se para o bem, ofereço infinitamente,
Para o mal, a indiferença é suficiente.

Francisco Libânio,
08/06/11, 10:22 PM

O Namorado ótimo

2011-06-07T21:43:00.001-03:00

O mundo é maior que nós dois, eu sei!
Há mil mulheres por aí a serem amadas,
Mulheres que merecem o que eu te dei
Ou mais. Elas, se querendo apaixonadas,

Procuram um homem que possa ser rei
De suas vidas. Elas seriam prendadas
Rainhas. Quem sabe, eu lhe comporei
Poesias maravilhosas, rimas rebuscadas,

Darei flores, chocolates ou só um olhar,
Poderei fazê-las rir como poderão chorar
Se eu for em falso, mas quem não erra?

Seria um namorado ótimo. Só que berra
Aqui um coração doido pra ser namorado,
Mas que só consegue ver a ti ao lado.

Francisco Libânio,
07/06/11, 9:41 PM

01 - 06-06-11 - Todo mundo tem medo uma vez na vida

2011-06-06T21:41:00.000-03:00

Todo mundo tem medo uma vez na vida,
Medo de escuro, medo de ouvir um não,
Medo do fracasso, medo de fazer em vão,
Medo de ter toda a esperança perdida,

Todo mundo chorou ou numa despedida
Ou quando não deu pra segurar a emoção;
Chorou porque o amor sofreu retaliação
Ou porque o medo deu aquela tremida

Eu mesmo perdi as contas dos choros
Ou dos medos que tive sem vergonhas,
Arrependimentos e lamúrias tristonhas,

Fiz dos choros e dos medos meus soros,
Choro ainda? Sim. Tenho medo? Claro!
Mas hoje, eu os uso como meu anteparo.

Francisco Libânio,
06/06/11, 9:39 PM,

Esses Gaúchos

2011-06-04T21:10:00.001-03:00

Eu nunca tinha lido nada do Caio Fernando Abreu. Apenas ouvido falar, sobretudo por uma amiga muito fã, gaúcha como ele. É impressionante como os gaúchos se admiram e se exaltam. No caso dessa minha amiga, que adora Caio, Quintana e Engenheiros do Hawaii (além de Nenhum de Nós, o que a torna uma pessoa de excelentíssimo gosto), seu gauchismo atinge os píncaros. Eu não sigo isso dessa forma. Entre os meus cinco escritores favoritos, nenhum é paulista. Demérito de São Paulo? Não, apenas predileção pessoal.
Mas voltemos ao Caio. De tanto minha amiga falar, hoje, num dos meus passeios favoritos, tour por livrarias, achei uma pequena bibliografia do gaúcho (que se radicou em Sampa. Meio paulista?). Orientado, escolhi o livro de contos Morangos Mofados e meti na cesta. Voltando pra casa, comecei a dialogar com o livro (porque mais que ler, procuro conversar com o livro e com o autor, loucura minha, não liguem) e fui sendo convencido pelo que eu lia.
Caio F tem uma das prosas mais sedutoras que eu já vi. Sua escrita a partir de um submundo, de uma coisa mais suja, personagens conflituosos é simplesmente sensacional. Se entendermos que esse livro específico é de 1982, fica fácil entender que as abordagens a alguns temas são veladas para não chocar o público, mas quem lê o autor sabe o que esperar. Estou, ainda, no primeiro terço do livro. Quero terminá-lo logo. Minha amiga tem razão. Esses gaúchos são ótimos. Já tinha sido pego pelo Quintana. Agora vem o Caio Fernando Abreu prestes a se tornar um dos meus escritores em prosa prediletos.

Francisco Libânio,
04/06/11, 8:20 PM

Mattosianas 086 - Soneto Eleitoral

2011-06-04T21:07:00.000-03:00

O candidato a vereador em campanha
Deu brindes e terminou o melhor eleito,
Empossado fez pouco, mas com efeito,
Noutra eleição, usou a mesma artimanha,

Foi deputado. Teve a senadoria ganha
A presentes. Seu eleitor estava satisfeito,
Em que votou? Não lembrava direito,
Mas guardava bem os bens da barganha

E com este artifício se elegeu presidente,
Sem nada ter feito, na troca sub-reptícia
Até ser pego em corrupção pela Polícia

Quis agradar ao Delegado com presente,
Foi preso e seu ilícito teve gravame pior,
O Delega não era assim como seu eleitor.

Francisco Libânio,
02/06/11, 9:20 PM

Aquele Homem

2011-06-03T18:04:00.000-03:00

Ela me olhou com grande censura e, incisiva, decretou:
- Ou esse homem some da nossa vida e daqui ou sumo eu! Não agüento mais isso.
Minha esposa tinha razão para não agüentar. Nosso locatário da casa dos fundos era uma pessoa absolutamente inapropriada e inoportuna. E mesmo nossas casas sendo separadas por uma mureta que dava no portão do corredor, ele sempre extrapolava seu espaço e vinha nos aborrecer. Era um exibicionista. Não era um homem bonito nem tinha corpo arrumado, mas adorava andar sem camisa, exibindo o peito cabeludo ou se sentar na mureta de sunga. Uma cena deplorável que enfurecia minha esposa. E pior, cantava ela na minha frente. Pior ainda! O sujeito ainda me cantava sem pudor nenhum. E certo que ia me ganhar.
Sobre minha esposa, eu sei que ela não cederia. É uma mulher fiel e não seria um tipo desses que se interporia entre nós. Mas comigo, meu Deus, um homem! Como eu caio nesse canto de sereia? Eu tenho certeza absoluta do que gosto. Tenho minha orientação sexual definida e consciente, mas confesso que esse cara... Esse cara mexia comigo! E isso me deixava em frangalhos. Eu com minha esposa, relação estável, nove anos de união e considerando ter um filho para me deparar com um homem? Ela tinha razão em não agüentar, mas pedi ajuda:
- Você vai comigo falar com ele.
- Eu? Se ficar cara a cara com esse porco, encho ele de porrada, perco a razão. Você me conhece. Então vai lá e resolve isso!
Que parada! Agora era eu e ele. Eu o maldito parecia adivinhar que era eu quem iria falar com ele. Parecia me esperar. Cheguei à mureta e lá estava ele com uma bermuda vermelha realçando o conteúdo, óculos escuros, pose de gostoso e o indefectível peito cabeludo. Ao me ver, o sem-vergonha não se fez de rogado:
- Sabia que você não ia resistir. Entra, meu amor!
Meu amor? Mas esse infeliz estava além do cúmulo da liberdade. Usei de toda distância com ele, mas não adiantou. Tudo o que eu dizia era mote para um cortejo, uma cantada. A cada investida, eu balançava, pensava na minha esposa, em tudo o que vivemos, mas tudo morria naquele homem. E o tal partiu para um ataque incisivo. Primeiro, passava a mão nas minhas pernas, depois passou os braços atrás de mim e me puxou junto a ele. . Tentei me desvencilhar, mas também não queria resistir. Uma luta de quereres que, quando ele beijou minha nuca, foi definida. Era minha rendição. Era homem, dane-se! Eu adoro beijo na nuca. Minha esposa vive me beijando a nuca. Eu estava entregue. Pegamo-nos num beijo. Minhas mãos percorriam aquele corpo com desejo, com apetite. Eu pensava: Meu Deus, eu estou me entregando a um homem, como posso?! Mas era tarde. Por mais que eu me lembrasse da minha esposa, o fogo por esse homem me consumia. Eu não queria parar. Ele me despiu na sala. O que eu tinha a dizer? Não lembrava. Estávamos num momento tão bom que ficou melhor quando ele me chamou para o quarto. Ali eu estava refém dele, daqueles braços flácidos, mas viris. Ele me dominava e me deitou dizendo que ia me possuir. Eu estava entregue. Ele mandava, era senhor. Como seria bom ter essa torridez com minha esposa. Minha esposa?! Meu Deus, ela não quer esse homem aqui! Praticamente me fez optar ou ele ou ela! E agora eu estava com esse homem que ela não suportava. Eram nove anos. Era muito mais do que sexo. O sexo com minha esposa era bom, mas com esse homem... Prometia ser indescritível. De repente, o bom-senso me chamou à luz. Eram nove anos e uma esposa... Não dava! Empurrei o homem. Mesmo que eu quisesse não podia. Era minha esposa, tudo! Gritei com ele:
- Não posso! Não vou! Vai você! Quero você fora dessa casa amanhã pela manhã! Não precisa pagar nada! Apenas suma e deixe minha esposa e eu em paz! – e saí correndo deixando o homem sem ação. Dei um tempo e vi que ele arrumava malas. Aceitou sair numa boa. Quando minha esposa chegou, contei como tirei ele de casa. Lamentamos o tempo sem aluguel, mas isso se resolveria. Ela me deu um beijo e disse:
- Sabia que eu podia contar com você, Elisa!
- Sempre poderá, Márcia.
E fomos cuidar de outras coisas.

Francisco Libânio,
30/05/11, 12:40 PM

Hai-kai 07

2011-06-02T21:27:00.000-03:00

Não reclames. Tudo é culpa tua
Se erras, se perdes o que tinhas,
Nem mesmo ser perdoado atenua.

Francisco Libânio,
02/06/11, 9:26 PM,

O poema de amor do dia... Será que tem?

2011-06-01T21:50:00.001-03:00

O poema de amor do dia... Será que tem?
Não sei. Amor tem pro tal poema,
Tem a mulher que servirá de tema
E a vontade de escrever também,

Mas o poema precisa de algo além
E está aí o xis da coisa, o problema,
Não que falte o algo, mas o dilema
É usar esse algo e saber usá-lo bem

Porque usar, eu uso. Ponho-o e pronto!
O poema se faz enquanto eu o apronto
E é mais um poema de amor escrito

Mas hoje tenho já todos os elementos,
Tenho aqui o melhor dos sentimentos,
Só me falta agora algo belo a ser dito.

Francisco Libânio,
01/06/11, 9:38 PM,

Se é pra ser um poema de amor, que seja!

2011-05-31T22:13:00.001-03:00

Se é pra ser um poema de amor, que seja!
Mas que fique fora dele o tal “eu te amo”,
Não quero que quem leia isso logo preveja
O óbvio em outro poema que declamo

Não, não, não quero ser o tipo que verseja
Coisas que todos disseram. Este ramo
De amor já deu. Era dar ao leitor de bandeja
Na primeira linha o poema que eu tramo

Então que sem “eu te amo” fale de amor,
Mais: Que fale do amor, mas fale do maior
Amor, do amor que simplesmente deseja

Estar perto e sem dizer palavra alguma amar,
Porque se há amor, palavra não tem lugar
E se for pra falar do meu amor... Que assim seja.

Francisco Libânio,
31/05/11, 9:59 PM

Soneto deste que te ama

2011-05-30T21:31:00.000-03:00

Eu te amo de querer estar ao teu lado,
Ouvir tua tristeza e chorar se assim for,
Rir com o teu riso e desfrutar o melhor
Momento teu seja este o riso engraçado

Ou o da felicidade, o do bom grado,
Eu te amo de querer sempre compor
Um versinho que seja, mas de amor,
De dar meu voto de eterno namorado,

Eu te amo de querer sempre e só a ti,
Mulher mais linda, mais doce que já vi
E que certamente não existe outra igual

Só que isso tudo já faz aquele que ama,
O que difere este é que ele não declama
Somente. Ele faz do amor o diferencial.

Francisco Libânio,
29/05/11, 7:13 PM

Mattosianas 074 - Do dia do Geógrafo

2011-05-29T11:56:00.000-03:00

Dia vinte e nove de maio é do geógrafo, sabia?
Eu não sabia e quando soube fiquei pensativo
Sobre a data. Então até quem na Geografia ativo
E pouco valorizado pelo resto tem seu dia?

Bom saber disso. Eu, que sou da Geografia
E poeta se sobra tempo, mas que dela vivo,
Comemorarei e exigirei um presente representativo,
Um presente que me dará uma imensa alegria,

Não é um globo enorme ou um atlas atualizado,
A Geografia, ao contrário de todo esse achismo,
Não é só mapas ou saber o que é tectonismo

Ou onde estão montanhas ou um oceano assinalado,
Mas é entender o mundo conforme se apresente
E ter meios de trabalhar isso seria meu presente.

Francisco Libânio,
29/05/11, 11:54 AM

Mattosianas 065 - Dos que dormem nas calçadas

2011-05-28T22:46:00.002-03:00

De manhã, no ponto de ônibus, eu vejo,
Perto alguns mendigos curtindo o sono
No chão frio da manhã fria e o ressono
Deles ouço. Esporádico, vem um bocejo

Já no ônibus, um ao lado, num lampejo
De imbecilidade digno de rei no trono,
Critica o sono deles como fosse abono
De boa vida como se fosse benfazejo

Esse sono ou como fosse o descanso,
Mas não pensa o tal na duríssima vida
Do que dorme numa situação sofrida,

Claro, a vida deles é folga e é manso
O dia-a-dia. Não sofrem sendo escória
Nem dormir é medo e acordar é vitória.

Francisco Libânio,
25/05/11, 8:52 PM

Soneto de Macaé

2011-05-27T21:57:00.000-03:00

Num sonho, meu sono vinha de Minas
Navegando pelo Doce e ao chegar ao Rio
Desaguava, virava fachos de luz num pavio,
Explodiam, festival de sons, luzes. Trinas

De ruídos alegres, eram vozes femininas,
A praia toda festejava, havia ali um cio,
Uma felicidade enorme, quase um desvario,
Era você surgindo das águas cristalinas

Cuidando do meu sono, embalando-o ao colo
E numa praia, agora ilha, punha-me ao solo
Velando para que eu dormisse em santa paz

Minas, Rio, praia, você... Tudo ficou pra trás,
Eu acordava, minha cama era aquela ilha
O sono, o sonho, tudo era terrível armadilha.

Francisco Libânio,
21/05/11, 11:38 PM

Quadra 04

2011-05-26T18:51:00.002-03:00

Talvez pedir um pouco além custe caro
E traga problemas entre os quais
Não ter o que se tinha pelo descaro,
Mas eu queria de ti um pouquinho mais.

Francisco Libânio,
26/05/11, 6:47 PM

01 - 25-05-11 - Deito-me ao teu lado. Tua quietude

2011-05-25T21:23:00.002-03:00

Deito-me ao teu lado. Tua quietude
É convite a deitar ou é desinteresse?
É uma permissão velada ou atitude
A prenunciar uma que me processe?

Vejo teu corpo, espero que ele mude
De posição. Sentado, que se arremesse
Ao meu lado. Um mover me desilude,
Dá noção e faz com que me apresse

Em me levantar. Oh, a minha ousadia
Atrevida em querer que te deitasses
É tola e mais tola é quando se irradia

Mas mais tola que ela é a inocência
Em não esperar e ver alguns impasses
Enquanto buscavas em mim aderência.

Francisco Libânio,
25/05/11, 9:15 PM

O homem árvore

2011-05-25T17:48:00.000-03:00

De esperar a mulher amada, que amava tanto,
Deixou de tomar ônibus para o seu trabalho,
Não foi de carro curtir das noites o encanto,
Não fez muito, mas foi alvo certo do malho

De quem pôde curtir da vida o por enquanto,
Ele ficou ao léu, tomou sol, pegou orvalho,
Pegou chuva, os dias se iam e em seu canto
Ficou esperando, e esperando fez um galho,

Raiz, virou vegetal. Humanamente vegetal,
Plantado num canteiro escondido no qual
Se revelou arvorezinha de tronco mirrado,

Galhos podres, folhas mortas. Foi cortado.
Ao ser removido, uma semente esquecida
Ficou e pediu adubo. Queria frondar vida.

Francisco Libânio,
17/05/11, 9:49 PM,

Mattosianas 061 - De mais um fim do mundo

2011-05-23T20:26:00.000-03:00

Falou-se em algum lugar da Internet
Que o mundo no sábado ia se acabar,
Outro alarme falso ressonando no ar
Para com outros mil duzentos e sete

(ou mais!) cair onde bem lhe compete:
O esquecimento da previsão a se errar
Ou o escárnio, talvez o melhor lugar,
E ainda houve quem jogasse confete,

Tivesse medo, agradecesse a Deus o fim,
Agora o que fazer com as manifestações?
Veio domingo, veio segunda e as ilusões

De fim do mundo tiveram aquele gosto ruim
De quem, iludido, espera além do horário
Pelo prêmio dado no conto do vigário.

Francisco Libânio,
23/05/11, 6:51 AM,

058 - De uma conversão sem crédito

2011-05-22T10:00:00.000-03:00

A gente, quando quer acreditar em mudança,
Precisa, primeiro ver pra crer, vício maldito,
São Tomé persiste vivo nesse odioso mito
E alimenta às fartas a infeliz da desconfiança

E ela come feliz sem culpa enchendo a pança
De tudo o que a mudança colocou finito,
E o mudando segue à margem, lá restrito
Respondendo a tudo tendo a tudo uma fiança

Não tiro a razão daquele que não acredita,
Mudança assim de cara é algo inexistente
Carece de um processo dolorido e exigente,

Mas aquele que muda de fato e se reabilita
Fica como fosse perdoado na crucificação,
Mas precisava ser na cruz sua condenação?

Francisco Libânio,
17/05/11, 8:27 PM

Enquanto eu lia meu livro de Anais Nin

2011-05-21T09:00:00.001-03:00

Enquanto eu lia meu livro de Anais Nim,
Contos pornográficos, mil perversões,
Literatura para os puristas além do ruim
Eu me levava por tantas indiscrições,

Pensava naquelas mulheres para mim,
Vivia como se reais todas as situações,
Para voltar ao meu real e ver que, enfim,
Nada era. Somente o leitor de invenções

Foi quando a mulher que estava comigo,
Parceira eventual para algum coito amigo
Me viu a ler o que ela conhecia e adorava,

Sorrateira, enquanto eu lia, ela chupava,
Ao notar, deixei o livro, fiquei à vontade
Para a leitura se transformar em realidade.

Francisco Libânio,
14/05/11, 7:37 AM,

Literalmente

2011-05-20T15:20:00.000-03:00

Aquele país monárquico sofreu um golpe de Estado. O primeiro-ministro se declarou presidente e demitiu o rei e a rainha por justa causa e sem direito à indenização.
O povo, que adorava seus monarcas, aceitou o golpe e o novo governante, mas exigiu que o rei e a rainha fossem readmitidos de alguma forma sob ameaça de revolta popular. O rei virou porteiro do Palácio Presidencial e a rainha faxineira. O povo concordou.
Só que o primeiro-ministro, agora presidente, era um caloteiro de primeira. Além de determinar salários de fome aos ex-monarcas ainda atrasava o pagamento. As contas nunca fechavam. A despensa vivia vazia. Num lapso de desespero e morrendo de fome, a rainha trucidou o rei e fez ele assado com batatas para o almoço de domingo. O regicídio foi descoberto e a rainha foi condenada. Assim como Maria Antonieta, ela foi decapitada com o rei na barriga. Mas literalmente.

Francisco Libânio,
19/04/10, 8:05 PM

Hai-kai de dia de chuva

2011-05-19T15:19:00.000-03:00

Chuvisca e isso é, na verdade,
Como as coisas na vida,
Pequenas a anunciar tempestade.

Francisco Libânio,
19/05/11, 2:25 PM,

Mattosianas 059 - De um dia atípico

2011-05-18T21:49:00.000-03:00

E então, o dia de hoje começou seco
“É só agora” pensei sem dar crença,
Amanheceu, manhã morreu na presença
Do sol, céu azul e nenhum teco

De água. De trovões não ouvi nem eco,
Acho que logo a água cairá intensa,
Deve haver por aí uma nuvem propensa
A chover. Olho o céu, reolho, checo,

Nenhuma nuvem e já se vai a tarde,
Vem a noite. Nada de chuva! Estranho!
Não desisto, O firmamento acompanho

Só estrelas! O dia sem nada de alarde
Se despede e bem surpreso fico eu,
Primeiro dia em Mongaguá que não choveu.

Francisco Libânio,
18/05/11, 9:25 PM,
Mongaguá

O Poeta que eu queria ser

2011-05-17T21:13:00.000-03:00

Eu não queria ser o poeta unicamente
Dos versos apaixonados e só escritos,
Já que o poeta quando escreve mente
Às vezes, e eu não quero esses delitos,

Esses perjúrios. Quero amar realmente,
Escrever? Também, mas todos os ditos
Na poesia, bem quero levá-los a frente
Fora do papel no mundo real, lá, bonitos

Tangíveis à mulher amada, cumprimentos
De promessas, eternizando os momentos
Que ficaram parados escritos num papel

Era esse o poeta que eu sempre quis ser,
Escrever o que sinto e depois ter o prazer
De ver na terra o que o poeta vê no céu.

Francisco Libânio,
17/05/11, 5:41 PM

Quero dizer que te amo de forma leve

2011-05-16T21:41:00.001-03:00

Quero dizer que te amo de forma leve,
Um jeito que nem magoe nem ofenda,
Mas que engrandeça a alma e eleve
O amor aos céus dando por oferenda

Essas palavras, jura que não se escreve,
Sentimento que supera qualquer contenda,
Desejo mais sincero que alguém já teve
De fazer bem a quem se ama, que acenda

O desejo de procurar, de estar por perto,
De amar amado, de amar de peito aberto
E eu queria dizer tudo isso e algo mais

Sem parecer piegas sem todos os ais
Que os apaixonados demais põem no amor,
Quero dizer que te amo sem tirar nem por.

Francisco Libânio,
16/05/11, 8:31 PM,

Conversávamos

2011-05-15T15:31:00.000-03:00

Conversávamos como eram as conversas,
Casuais, ecléticas, assuntos se agregando,
Opiniões florescendo, variações diversas
De temas, mas sempre se acrescentando,

Mais um dia de conversações dispersas,
Sem compromisso, e de repente, quando
A deixa de nossas intimidades já emersas
Fez-se flor de pétalas rubras vicejando,

Colheste com tuas mãos à minha pergunta
Sobre suas vestes. “Nenhuma!” e ela junta
À resposta a mesma questão. A curiosidade

Passou para a excitação com tal velocidade,
Estávamos distantes àquela hora, mas bem...
Vimo-nos no outro dia e nos amamos também .

Francisco Libânio,
14/05/11, 9:29 PM,

Efêmero

2011-05-14T20:13:00.000-03:00

O instante passou. Azar que o perdeste,
Ele dobrou a esquina do tempo a correr
Depois de esperar o que nunca deste
E, cansado, se foi entre os instantes se perder

Agora esperas que ele volte e se preste
A dar outra vez o gol, a palavra, a mulher,
A atitude, o que devia ser feito ou o que reste
Do saco de coisas que crês tuas ao volver

Pois bem, ele não voltará. Dá por perdido
Tudo o que devia ser teu e por teu descaso
Não foi. O instante não perdoa atraso

Agora, também, atenta-te. Outro instante
Segue o que se foi, outra valise pujante
A ser aberta. Basta não seres distraído.

Francisco Libânio,
29/01/11, 12:45 AM

045 - Da gente diferenciada

2011-05-13T20:55:00.002-03:00

Essa gente que não quer metrô perto de casa,
Que quer que se trabalhe pra ela, mas distante;
Gente que olha de cima com mau semblante
Gente que sem sair do chão acha que tem asa,

É uma gente com suposta bagagem, mas rasa,
Que chama de inveja a crítica ao seu desplante,
De afastar de si a gente que não tem o bastante
E chama de defesa seu despautério que defasa

De suas mansões os que servem para poli-las,
Gente que chama perder avião de infelicidade
E progredir via batalha ou incentivo leviandade

É pior que o que eles chamam gente das vilas,
Das favelas, bem pior que a ralé desclassificada
E sua diferenciação, na verdade, é uma piada.

Francisco Libânio,
13/05/11, 8:47 PM,
Mongaguá.

Cama de Dois

2011-05-11T21:35:00.000-03:00

Uma cama de dois, um lugar ocupado,
Outro vazio. Um quarto meu, só meu
Para se dormir só e ninguém ao lado,
É deitar, dormir e acordar somente eu

Claro que, às vezes, solidão faz agrado,
Um momento em que se vive só seu,
Longe do outro, do contato ora forçado,
Mas quando a solidão faz seu apogeu,

É que vem essa vontade de gente perto,
O desejo de trocar ideia, até a mais tola,
Vontade de comutar, de se estar aberto,

Do abraço, do beijo, da mão que acaricia,
E estando assim nada mais desconsola
Que ver a minha cama de dois tão vazia.

Francisco Libânio,
11/05/11, 9:27PM,
Mongaguá.

Mattosianas 034 - Sobre tema algum e todos

2011-05-10T19:54:00.002-03:00

O mesmo poeta que escreve versos de amor
Também escreve obviedades e indecências,
Verseja sobre acontecimentos e violências
E fecha a cota com notícia, um tema menor,

O poeta que fala sobre a princesa e a dor
De amar sem ser amado, sobre experiências
Malsucedidas também diz das maledicências
Humanas, de seus defeitos e do que é pior

No mundo, a hipocrisia. Ele alude a poetas,
Receitas, lembranças, gostos peculiares,
Assim sua poesia anda para diversos lugares

O poeta, num ecletismo, guarda em gavetas
Os temas misturados, mas na manga traz
Um tema inimaginado e dele um soneto faz.

Francisco Libânio,
07/05/11, 11:21 AM

A porta

2011-05-09T20:10:00.000-03:00

É como se eu estivesse à beira
De uma porta aberta a se fechar,
A ponto da passada derradeira
E dela pra fora só tivesse o ar.

A saída é obrigatória e certeira,
O que tem além dela é um lugar
Menos seguro, mas é a primeira
Impressão apenas. Dá pra agüentar.

A porta está aberta, vez fechada
Ela não irá se abrir nunca mais
E dela a fora a vida será cuidada

Por mim, o que me dava medo,
Enfrentá-lo é voar às demais
Portas e com isso me desenredo.

Francisco Libânio,
08/05/11, 6:54 PM

Dia das mães

2011-05-08T13:19:00.004-03:00

Sempre achou o Dia das Mães uma data comercial. Para ele, o segundo domingo de maio tinha um significado tão relevante quanto qualquer outro domingo do ano. Os domingos de dia das mães em casa eram bem normais. Sua mãe era uma mulher dura, mas com relances de carinho e boa simpatia, mas raramente alguma coisa marcava o dia. Lembrou que, quando criança, fez um vasinho de argila e colheu uma flor. A mãe viu, deu um beijo e o vasinho e a flor ficaram esquecidos. Nunca mais se preocupou com isso.
Na adolescência, a mãe seguia fria em relação a tudo. Na verdade, ela desestimulava qualquer lembrança especial para o dia das mães. Dizia aos filhos que não precisava de presentes, de almoço especial. Ficava feliz em ser lembrada no aniversário, quando todas as homenagens eram celebradas. Com o passar do tempo, foi perdendo o brilho do dia. Os festejos eram transferidos para o almoço na casa da avó, mas durou até a velha morrer. O pai, órfão, também não dava muito pela data. O irmão se casou e se mudou de cidade. No dia das mães ligava para a mãe, mas nem lembrava do dia. Nos aniversários, ele trazia os netos e a mãe adorava.
Com tudo isso foi pegando certa antipatia pelo Dia das Mães. Concluiu mesmo que era uma data comercial para encher cofres das grandes lojas, das floriculturas, do diabo. Achava uma grande bobagem as reuniões de família pelo dia. Por que não se reuniam sempre ao invés de um dia específico, imposto? Às vezes era chamado para passar o dia das mães na casa de algum amigo, de uma namorada e recusava. Se não se sentia em família comemorando o dia com a sua família por que faria isso com outra? Melhor ficar em casa e levar um almoço como qualquer outro.
Pouco antes do sexagésimo primeiro aniversário de sua mãe, o coração daquela mulher resolveu que já era hora de descansar e descansou junto com ela. Como o aniversário estava próximo, o dia foi pouco lembrado, mas teve missa de sétimo dia. O filho já era homem feito, casado e passou o primeiro dia das mães sem mãe. Deveria ser um dia normal como qualquer outro. Mas não foi. Mesmo sem nunca ter dado pelo dia faltava alguma coisa naquele segundo domingo de maio. Mas nem tudo estava perdido. Na segunda após, sua esposa contou que estava grávida. O próximo dia das mães teria muitos conceitos revistos, ah se teria...

Francisco Libânio,
08/05/11, 1:15 PM

Maravilhoso!

2011-05-07T12:11:00.002-03:00

Esse blogue é basicamente autoral, Não sou de ficar colocando textos de terceiros até porque isso feriria meu lado poético diante de tanta gente boa que já escreveu por aí, mas abro uma exceção ao Chico Anysio, um cara que eu digo sempre ter tido um único azar em toda sua vida: Ter nascido no Brasil. Fosse ele inglês, sozinho, ele daria um baile no Monthy Python, que é ótimo. Fosse estadunidense, deixaria o eterno Jerry Lewis no chinelo. Criar pra lá de duzentos personagens, todos eles com especificidades e características próprias não é coisa pra qualquer um. Precisa ser Chico Anysio mesmo.
Mas mais que um grande humorista, Chico também é um ótimo escritor e navegando por aí encontrei esse vídeo em que ele recita o maravilhoso Mundo Moderno, de sua autoria. Eu sabia que ele tinha escrito algo desse tipo. Quando era mais novo, eu e alguns amigos procuramos esse texto, em que ele só usa palavras com a letra M, para servir de abertura ao Prêmio M, uma brincadeira que fazíamos entre a família e os amigos. Infelizmente, sem saber nome certo, não o achamos àquela época. Fiquei muito feliz por ter encontrado hoje. Vai o vídeo aqui e abaixo o texto transcrito. Esse cara é realmente, inigualável!

Mundo Moderno
Chico Anysio

Mundo moderno, marco malévolo, mesclando mentiras, modificando maneiras, mascarando maracutaias, majestoso manicômio. Meu monólogo mostra mentiras, mazelas, misérias, massacres, miscigenação, morticínio – maior maldade mundial.

Madrugada, matuto magro, macrocéfalo, mastiga média morna. Monta matungo malhado munindo machado, martelo, mochila murcha, margeia mata maior. Manhãzinha, move moinho, moendo macaxeira, mandioca. Meio-dia mata marreco, manjar melhorzinho. Meia-noite, mima mulherzinha mimosa, Maria morena, momento maravilha, motivação mútua, mas monocórdia mesmice. Muitos migram, macilentos, maltrapilhos. Morarão modestamente, malocas metropolitanas, mocambos miseráveis. Menos moral, menos mantimentos, mais menosprezo. Metade morre.

Mundo maligno, misturando mendigos maltratados, menores metralhados, militares mandões, meretrizes, maratonas, mocinhas, meras meninas, mariposas mortificando-se moralmente, modestas moças maculadas, mercenárias mulheres marcadas. Mundo medíocre. Milionários montam mansões magníficas: melhor mármore, mobília mirabolante, máxima megalomania, mordomo, Mercedes, motorista, mãos… Magnatas manobrando milhões, mas maioria morre minguando. Moradia meia-água, menos, marquise.

Mundo maluco, máquina mortífera. Mundo moderno, melhore. Melhore mais, melhore muito, melhore mesmo. Merecemos. Maldito mundo moderno, mundinho merda.

Mattosianas 028 - Para a negra capa de revista

2011-05-07T11:23:00.000-03:00

Após mil brancas loiras e morenas,
Algumas brancas ruivas eventuais,
Mas brancas e algumas até demais,
Outras menos mudando as melenas,

A revista na capa anuncia cenas
De nudez com uma negra. Quais
Outras foram peças principais?
Não lembro, mas outras centenas

De brancas foram alvos masculinos
De sonhos grosseiros e onanistas,
Vendendo, assim, milhares de revistas,

Mas as negras de traços menos latinos
Mais africanos superam, com certeza,
Para este poeta, tal estereótipo de beleza.

Francisco Libânio,
06/05/11, 12:28 PM

Mattosianas - 027 - Da unanimidade vista com os olhos

2011-05-06T19:55:00.001-03:00

A Suprema Corte do País, em unanimidade,
Autorizou a união civil entre homossexuais,
Agora poderão ser casal diferentes e iguais,
Direitos garantidos e garantida igualdade,

Senhores togados, agradece a comunidade
E aplaude a coragem que entra para os anais
(Sem trocadilhos nem a malícia, males usuais)
Da Justiça e que põe o Brasil em paridade

Com as sociedades que andaram para frente
E trouxeram junto a elas no reboco o Direito
Que em muitos lugares vê evolução por defeito

Ainda há muitos obstáculos. Que se enfrente!
Ódios, mentes, conceitos e igrejas medievais,
Mas, agora com a Justiça, poderemos mais.

Francisco Libânio,
06/05/11, 9:39 AM

Mattosianas - 026 - Da unanimidade vista com a nuca

2011-05-06T19:51:00.002-03:00

A Suprema Corte do País, em unanimidade,
Autorizou a união civil entre homossexuais,
Agora poderão ser casal diferentes e iguais,
Direitos garantidos e garantida igualdade,

Mas vejam lá, senhores togados, isso invade
E fere a família, as instituições. Esses tais
Que acham o errado certo querem ser casais
Como nós, que somos casais de verdade

Homem e mulher, macho e fêmea Deus criou
O homem não pode ir contra a voz divina
Com essa mania, esse desvio que alucina

As gentes e desvirtua o que de bom restou,
Por isso, vocês deviam segurar bem a rédea
Ou nunca voltaremos ao que era Idade Média.

Francisco Libânio,
06/05/11, 9:24 PM

O dominó

2011-05-06T17:44:00.001-03:00

Na ideia de agradar o filho de sete anos, o pai resolve aproveitar uma data aleatória para lhe dar um presente. Esperou o filho chegar da natação, uma das poucas atividades físicas que fazia e lhe chamou de lado:
- Aqui, Róbson. Um presente do teu pai. Um jogo de dominó. – Era uma caixa de madeira bonita, peças de ébano muito bonitas, enfim, um dominó tradicional como os da época em que o pai tinha aquela idade.
O menino pegou a caixa, abriu, tirou as peças as deitando no chão e ficou olhando aquilo com surpresa e dúvida. Dominó? Sim, mas como se faz agora? Um monte de peças pretas e pontinhos coloridos pintados e pra quê? As perguntas do menino não eram pescadas pelo pai que contava como se divertia quando era mais novo ao jogar quedas e mais quedas de dominó com os colegas da escola. Foi quando o menino interrompeu as reminiscências do pai:
- E como o senhor jogava isso?
- Como? Ora, coisa mais simples! A gente começa sempre com o carroção de seis ou outro. Aí tem que juntar as peças iguais.
- É tipo Tetris? – perguntou o menino.
Parada dura. Tetris? Na época do pai, esse negócio de Tetris não existia, mas para o filho era o jogo mais simples que se podia haver. Só que ele nunca jogou com peças desse jeito. Sempre no computador, no vídeo game. Ensinar o menino tão afeiçoado a botões e a playstation ia ser difícil. Mas se muniu de boa vontade e foi adiante:
- É assim, a gente pega seis peças cada um – e distribuiu com o filho – e quem tiver um carroção, a peça com números iguais, começa. – por acaso, o pai tinha o carroção de seis e jogou na mesa.
- Agora, se você tiver uma peça de seis pode colocar em qualquer um dos lados. – ensinou.
O menino tinha lá um seis e tacou na mesa. O pai seguiu a jogada com o dois disposto. Na sua vez, o menino tirou as duas peças coladas de dói.
- O que esta fazendo, Robson?
- Eliminando as peças, papai. No Tetris, quando acontece algo assim, elas se eliminam sozinhas. Aqui quem tem que fazer isso sou eu, né?
É claro, o pai esqueceu de falar para o filho que dominó e Tetris não tinham nada ver coisa com outra. Voltou as peças para o lugar e explicou que não tem que eliminar nada. Que agora, na sua vez, o menino tinha que jogar uma peça com qualquer uma das extremidades.
- Mas eu não tenho.
- Então compra.
Antes que o menino fosse esvaziar o cofrinho, o que estava em vias de fazer, o pai explicou que era pra ele pegar uma peça no monte. Pegou três e nada. Passa a vez para o pai que joga. E assim a primeira partida de dominó da vida de Róbson significou uma retumbante derrota. O pai explicou que é assim mesmo, mas que logo ele ia pegar o jeito e seguiria a saga vencedora do pai, campeão do bairro há trinta anos, um grande orgulho para o pai. Depois da partida, foram jantar, conversaram sobre outras coisas. O pai perguntou sobre a natação para o filho, que estava de poucas palavras.
Quando o pai estava vendo o jornal, o filho o chamou do seu quarto e intimou:
- Papai, quero jogar Guitar Hero com o senhor!
- Mas eu... – e nem adiantou dizer que não sabia como se jogava aquilo. O menino também não sabia jogar dominó e aprendeu meio a contragosto e perdeu. O pai, na mesma situação, cedeu. Tiraram uma música e o pai foi humilhado na primeira vez que se metia com o jogo predileto do filho que se sentia leve e vingado.

Francisco Libânio,
01/05/11, 7:42 PM

Hai-kai 06

2011-05-05T16:44:00.002-03:00

Sol impávido num dia frio,
Calor bom pra lagartear,
Frescor que não deixa suar.

Francisco Libânio,
05/05/11, 9:37 AM

Mattosianas 021 - Do pretenso beijo maldito

2011-05-04T15:39:00.000-03:00

Uma novela irá transmitir um beijo em rede aberta,
“Oras, mais um beijo?” dirão os leitores, “Mas e daí?
Quantos tantos beijos em novelas e filmes eu já vi!”
Se tem beijo é porque a eles se quer, daí a oferta,

Mas um beijo lésbico, senhores? Quem se acerta
A ver, aceitar como normal sem aquele terrível tititi
De senhoras de Santana quase a cometer haraquiri
Em nome da moral e costumes? Isso mais acoberta

A hipocrisia que se guarda em casa, que não fala
Nem dá nomes. Quem se assume hipócrita afinal?
Não temos males, apenas combatemos o que é mal

Por isso, o beijo lésbico é malvisto e se propala
Contra ele cruzada veemente, inquisidora e falaz
Em vez de deixar as mulheres se beijarem em paz.

Francisco Libânio,
04/05/11, 10:54 AM

Perdoa, não perdoa

2011-05-04T10:00:00.000-03:00

E por mais que eu quisesse te ver,
Te tocar, te beijar e dizer meu amor
Uma porta entre nós, um corredor
Fazem uma parede fria a arrefecer

Minha voz e ainda, para ser pior,
Teus ouvidos recusam meu dizer,
Teu coração se nega a entender
Que o meu traz consigo uma flor

Para te dar como pedindo perdão
E pede chance para ser ouvido
E quem sabe poder ser reconsiderado

Mas não gostas de flores nem não
Ouves que um erro pode ser remido,
Simplesmente, as retiras do meu lado.

Francisco Libânio,
08/04/11, 6:03 PM

01 - 05-02-11 - É claro que o amor é mais que o amor

2011-05-03T09:00:00.001-03:00

É claro que o amor é mais que o amor,
Mais que os apaixonados de mãos dadas,
Bem mais que beijos e carícias roubadas
E que as juras vazias, claro, ele é maior

Óbvio que o amor conserva, é protetor,
Que é forte se o fizermos às bordoadas
Inevitáveis do mundo, mas às inesperadas
Casualidades é que deve se sobrepor

E proteger não dos infortúnios poéticos,
Do mal que os amantes sonham enfrentar
Triunfando com a resistência em amar

E sim do cotidiano, da rotina, céticos
E amargos não por não querer aos amantes,
Mas por serem reais, presentes e constantes.

Francisco Libânio,
05/02/11, 11:47 PM

Mattosianas 015 - Para a morte mais esperada 02

2011-05-02T11:13:00.001-03:00

Morreu Bin Laden, comemoração no Norte,
Famílias alijadas naquele fatídico atentado
Mandam-no ao inferno e, de peito aliviado,
Festejam como um nascimento essa morte

Obama anunciou o fato com estilo e porte,
Bush Filho disse que ele seria encontrado
E pagaria com juros todo o mal causado
À “nação americana”. Vingança bateu forte!

Mas peraí, meu amigo, vamos com calma!
Antes de comemorar com furor esta palma,
Mostra aí o homem, manda pro mundo a real!

Porque barbudo, magrelo e com turbante
Não tinha só o Bin Laden, tem é bastante
Muçulmano desse tipo. E se não for o tal?

Francisco Libânio,
02/05/11, 9:05 AM

Mattosianas 014 - Para a morte mais esperada

2011-05-02T11:11:00.000-03:00

Morreu Bin Laden! Anúncio em rede mundial,
Vitória das forças do bem, enfim vingança
Contra o onze de setembro, contra a matança,
Caiu a peça que sustentava o eixo do mal

Vasculhou-se o Iraque, o Afeganistão e tal
Inimigo do Ocidente levava-o em dança
Aqui, ali, um vídeo, ameaça, ele descansa
Enquanto muitos nem dormem. Afinal

Onde estava esse maldito assassino xiita?
Onde está o corpo? Que alguém apresente
O cadáver e nos mostre prova convincente,

Os ianques dizem, mas a gente só acredita
Com algo que comprove tal afirmativa
Ou veremos no tal Bin uma neurose coletiva.

Francisco Libânio,
02/05/11, 8:41 AM

Mattosianas 008 - Para o Papa beatificado

2011-05-01T11:11:00.002-03:00

Hoje, na Praça São Pedro, no Vaticano,
O Papa Bento beatificou o antecessor
João Paulo Segundo sob forte clamor
Do povo que amava em vida o puritano

Polonês, mas que tinha o insight humano
Numa Igreja que leva pra trás o andor,
O velho Karol canonizou e deu fervor
A santos, misturou o sacro e o profano

Em discos que viraram febre nas pistas,
Lidou com quedas de regimes socialistas
E viveu a exortar paz entre as religiões

Morreu Papa e a um passo de ser santo,
Beatificado, tem na praça louvor e canto
Enquanto se espera da Sé outras revoluções.

Francisco Libânio,
01/05/11, 11:07 AM

Um pouco de sujeira

2011-05-01T10:41:00.004-03:00

Quem tem o hábito de ler esse blogue percebeu que o Poeta adora sonetos. Isso é fato. Desde que li, nos tempos de colegial, uma coletânea de Camões, percebi que, sim, eu podia ser poeta também (não genial como o português) e que a forma legal pra isso seriam os sonetos. Desde lá, entre um poema e outro, os sonetos se multiplicaram. Também tomei gosto por sonetistas. E aí entrou gente do calibre de Vinicius de Moraes, Augusto dos Anjos, Bocage e Florbela Espanca. Uma tendência ao clássico e ao rebuscado como se nota. E assim, fui levando minha vida poética.
Recentemente, comprei o livro As Mil e Uma Línguas do Glauco Mattoso, um poeta sobre o qual eu já tinha ouvido falar e de quem eu já tinha lido alguma coisa aqui e ali, mas sem me chamar a atenção como os supracitados. No entanto, ao lê-lo, fui começando a ver uma sujeira que nunca encontraria nos clássicos. Foi o que me deixou inspirado. Mais que a tal sujeira, também vi que o poeta não se furta a escrever sobre temas cotidianos, situações apoéticas, algumas um tanto grosseiras. Sobre tal temática o próprio poeta faz questão de explicar – em sonetos – e de defendê-la como a se dar ao direito. Está certo. Nem todo soneto precisa ser camoniano ou viniciano. A dita poesia marginal de Glauco Mattoso, que tem em seu blogue todos os 4000 sonetos, merece destaque. Se não dos críticos mais conservadores que abominam palavrões, cenas tórridas, alusões à pederastia, a tal sujeira, que venha de um poeta nem marginal nem célebre, mas que anonimamente sempre se deu à criação de sonetos por gosto e que assimilou essa nova forma de escrever. Forma mais livre, menos apegado a sentimentalismos e mais uma forma de soltar palavras. A sujeira na poesia fica lírica e tem valor.
Será que com esse novo gás chegarei eu a quatro mil sonetos? Não sei. Nunca me dei ao trabalho de contar quantos sonetos já escrevi por minha vida, mas acredito que mesclando o refinamento dos clássicos e o bruto do poeta marginal, pelo menos mais de dez sonetos virão. Que sejam bem vindos. Quem não copia e se inspira sempre contribui. E espero dar minha contribuição com esse novo viés de poesia que passei a admirar e me deu um novo rumo sem abandonar os outros.

Francisco Libânio,
01/05/11, 10:40 PM

PS – Poderão pipocar nesse blogue poemas que venho chamando de Mattosianas. Tais poemas serão classificados como exercícios. Espero que quem os ler goste deles.

Série Mentes 05 - Subcosnciente

2011-04-30T16:24:00.001-03:00

Meu subconsciente é uma caverna escura
Com uma faixa que a deixa por proibida
Para qualquer um, até para minha vida
Que tenta descobrir de longe a estrutura

E teme os monstros sobre os quais a cultura
Fala de forma assustadora e conhecida
Como se já os conhecesse. E perdida
Nesses achismos, minha vida perdura

Da caverna não se passa. Só morcegos
Que voam de dentro dela. Serão vampiros?
Monstros alados cansados de seus retiros?

Podem até ser, mas são tão inofensivos
Que mesmo que existissem, fossem vivos
De tanto viverem no escuro seriam cegos.

Francisco Libânio,
30/04/11, 4:23 PM

01 - 27-04-11 - Em tua boca há o sabor com o qual mitigo

2011-04-30T15:49:00.001-03:00

Em tua boca há o sabor com o qual mitigo
A acidez de minha vida, meus dissabores,
E com teus beijos doces que ainda sigo
Buscando outros gostos ainda melhores

Em teus seios aninho meu desejo antigo,
Fantasioso talvez, de me aninhar em calores
Humanos perfeitos, é onde está o abrigo,
E no alto deles vejo todos os meus amores

Em teu regaço me aqueço e me completo,
Tudo que é teu está lá e lá fazemos nosso
Nele eu me faço teu e nele de ti me aposso

Em tua existência foi que me fiz concreto,
Me fiz homem e pude tentar te fazer mulher,
Foi contigo que aprendi a amar e a viver.

Francisco Libânio,
27/04/11, 6:09 PM

Série Mente 04 - Alucinações

2011-04-28T14:00:00.001-03:00

Minhas alucinações são reflexos meus num espelho,
Distorcido. Sou eu me vendo noutras modalidades,
Noutros corpos, noutros rostos e noutras vontades,
Sou eu mais atlético, sou eu mais novo, mais velho...

E junto esses outros eus e com eles me aconselho,
Converso com eles, compartilho minhas intimidades,
São só imagens refletidas, mas que vivem verdades
Diferentes da minha, mas de ponto comum parelho,

Afinal, minhas alucinações não são nada mais que eu
Com outras formas, de outras ideias e de gênese igual
Por isso me conhecem e, no íntimo, sabem meu mal

E meu bem. E quem me vê por aí falando com elas
Jogando palavras ao léu, como eu, não poderá vê-las,
Elas não existem. Fazem parte deste imaginário meu.

Francisco Libânio,
27/04/11, 11:10 PM

Hai-kai 05

2011-04-28T10:00:00.001-03:00

Observa o mundo, contempla, apreende...
Cada minúcia imperceptível de existência
Guarda mais poesia do que crê a ciência.

Francisco Libânio,
27/04/11, 11:16 PM

Série Mente 03 - Medos

2011-04-27T11:18:00.001-03:00

Meus medos são lobos dos mais cruéis
E têm os andares ardilosos e sorrateiros,
Seguem à espreita, sentem meus cheiros,
Desejam me devorar ou aos meus farnéis

Cheios de sonhos. E aí atacam em tropéis
Infernais. Os mais fortes são os primeiros
A morderem pernas contra chutes certeiros
E boca evitando que eu chame os batéis

Que me defenderiam deles. Minha solução
É me atracar ao pescoço do líder da matilha,
Os outros ameaçam, mas minha mão encilha

O Alfa e com força domo o medo dominante,
Mato-o e depois, à muita luta, venço o restante,
E sigo, mas ainda há lobos. É preciso atenção.

Francisco Libânio,
26/04/11, 11:27 PM

Série Mente 02 - Minhas angústias

2011-04-26T11:30:00.001-03:00

Minhas angústias são ervas maléficas e daninhas
A povoar o jardim onde eu planto minhas flores,
Meus arranjos e as outras tantas coisas minhas
Que pintam minha existência enchendo de cores,

Quando tudo está arrumado, chegam as folhinhas,
Depois as cascas grossas e aí os maus odores
Para finalmente brotarem angústias entre as vinhas
De meu recanto com gritos e gemidos ameaçadores

Ouço minha florada pedindo ajuda, ela se desespera,
E com sua força, ela luta como pode pela salvação,
Mas ainda que vença algumas angústias, a submissão

A elas parece inevitável não fosse um último alento,
Minha vontade de vê-la altiva recobra-lhe o tento
E subjuga as angústias, mas uma ainda me ulcera.

Francisco Libânio,
23/04/11, 12:25 PM

Série Mente - Meus desejos

2011-04-25T10:55:00.003-03:00

Meus desejos são como fossem carneiros etéreos,
Muitos, enquanto eu numa paz idílica os pastoreio,
Conto e reconto o rebanho em meus planisférios
Oníricos, cercados onde eles vivem sem arreio

Eu confio neles. São carneiros lanudos, são sérios,
Suas lãs cobrem o chão do pasto. Tomo-as e enleio
As patas aos meus pés. Eles balem mil impropérios,
Nunca foram prisioneiros, por que agora os cerceio?

Porque eu os quero próximos a mim, diuturnamente,
Eles não concordam. Esperam meu sono para a fuga
E fogem rumo ao infinito com a lã que me conjuga

Hoje, atado aos meus desejos, vôo a reconquistá-los,
Se retomo um procuro outros mais perto dos halos
E tento trazê-los ao chão, mas eu os busco eternamente.

Francisco Libânio,
23/04/11, 11:52 PM

A corrida dos ovos

2011-04-24T10:57:00.002-03:00

Era sagrada naquela família, todo domingo de Páscoa, a caça aos ovos por todas as crianças. Os adultos acordavam de manhãzinha e escondiam os ovos por todo o sítio do Vô Ananias, que ajudava feliz nessa tarefa. Às oito da manhã, as crianças eram acordadas, tomavam um café reforçado e depois eram agrupadas numa clareira. Dali começariam as buscas. A festa entre os oito primos começava e cedo ou tarde cada um achava o seu. E quem achava estava fora da disputa. Às dez horas, mesmo antes do almoço, a criançada ficava na sala empanturrando de chocolate. Normalmente, isso valia uma bronca severa das mães, mas na Páscoa, essa contravenção estava liberada.
Deu que no ano e que as crianças já entravam na casa dos dois dígitos de idade, uns mais adiantados e outros menos, uns se achegando aos quinze anos, preparação para a vida adulta e os dois mais novos que estreavam nos dez anos, os pais se reuniram e debateram se ainda valia a pena manter viva a brincadeira. As crianças já não eram mais tão crianças assim. Algumas já tinham se desfeito de carrinhos, bonecas, roupas infantis e estavam mais preocupadas com aparência. Não havia mesmo porque continuar com a corrida dos ovos. Seria um alívio para as contas da casa.
Mas como sempre acontece sem dever acontecer, havia um espião do grupo dos debatidos que escutou toda a conversa dos adultos. Então esse ano ninguém ia para o sítio do Vô Ananias caçar ovos de Páscoa? Não dava pra acreditar. Num aniversário de família anterior à Páscoa, o espião juntou todas as crianças e contou a terrível novidade. Pra quê? A festa dos adultos foi abortada. Primeiro, chegou um grupo dos primos perguntando por que não teria a corrida dos ovos. Os pais responderam que não podiam ir ao sítio do Vô Ananias e outras mentiras adultas. O berreiro foi ato-contínuo.
- Queremos a corrida dos ovos! – E o protesto seguiu a noite toda. Como eles adivinharam? Quem falou? Quem ouviu? Fizeram com tanto segredo a reunião dos adultos. Como pôde acontecer? Logo se deram pela realidade dos fatos. Eram cinco adultos contra oito crianças. Eles podiam ter mais maturidade, mas não há maturidade contra protesto infantil. Revogaram a decisão tomada e armaram o fim de semana no sítio, compraram e esconderam os ovos como todo ano. No domingo de Páscoa, foi a festa de sempre, mas os pais se perguntavam quem teria espalhado para as crianças que não era pra ter corrida dos ovos?
Às nove e meia, quando todos acharam seus ovos e se deliciavam na sala, o espião, talvez movido por culpa, foi ter com os mais velhos:
- Olha, eu ouvi aquele dia vocês conversando sobre a corrida dos ovos e fui eu quem falou para os primos.
- Mas você? Por que fez isso? Justamente o mais velho! Quinze anos, quase um homem!
- Porque mesmo já não sendo tão criança assim, é exatamente nesse dia que eu me sinto mais. Não consigo passar a Páscoa sem a corrida dos ovos. A culpa foi de vocês que me acostumaram assim.
Caso encerrado. A corrida dos ovos durou alguns anos a mais até todas as crianças crescerem e decidirem por si próprias que o tempo da corrida dos ovos tinha passado, o que era escolhido democraticamente, mas sempre com alguns votos dos saudosistas pela velha brincadeira.

Francisco Libânio,
24/04/11, 10:55 AM

Massagem

2011-04-23T20:37:00.002-03:00

Após eu me deitar confortavelmente
Foi quando perdi a posse de mim
E as mãos dela foram tomando
Lenta, calma... Gradativamente
Meu corpo menos meu e assim
Mais dela que me toma e é quando

Eu me esvaio de mim em jatos.
Ela tem além de mim e do corpo
Em suas mãos o meu desejo.

Francisco Libânio,
17/04/11, 10:32 AM

Soneto de Sexta-Feira Santa

2011-04-22T23:26:00.002-03:00

E nesse dia, segundo consta, morreu um Homem,
Como morreram tantos outros anos no mesmo dia,
Com a mesma violência e o prazer que consomem
Os homens que matam por mero gosto da agonia,

Mas aquele Homem que morreu, olha, enquanto jazia
Perdoava seus algozes! E o fez para que assomem,
Em outros homens, o exemplo e a atitude que fazia,
Mas poucos o fizeram. O homem continuou homem,

Continuou matando outros homens pra seu prazer,
Para se mostrar superior, para impor uma condição
E – absurdo! – até usaram o nome do Homem pra matar

E vem a Sexta-Feira Santa, sempre a nos reavivar,
De novo, a morte do Homem, a cruz e o perdão,
Quem sabe numa delas, os homens irão entender?

Francisco Libânio,
22/04/11, 11:25 PM

Soneto de Atitude

2011-04-22T22:57:00.000-03:00

Eu que te amo e falo desse amor somente
Pareço cansar e, realmente... Falar de amor cansa,
Desgasta. Quem fala parece que mente,
Quem ouve se posta com tal desconfiança

Que mesmo que fosse amado plenamente
Esperaria do que ama um erro, uma lança
Fatal a ferir o coração cantado fundamente
Só para mais cantar como uma cobrança

O amor que sentia e que este amor matou.
Não! O que eu tinha a dizer de amor acabou,
Venham agora das palavras minhas ações

Um golpe na luta pelo amor que tanto digo,
Uma atitude apaixonada, um ombro amigo,
Tantas são e vão além de escrever corações.

Francisco Libânio,
22/04/11, 10:58 PM

A Lapa

2011-04-22T18:20:00.001-03:00

O Cronista não é fã da noite, nunca foi um boêmio. Sequer ele bebe. Mas esta lua no céu, o clima de mar, a maresia, o sal no céu e, claro, os ares diferentes fazem com que ele meta-se numa roupa melhorzinha e saia para curtir a noite. E o melhor lugar para isso, dizem os entendidos, é a Lapa. Vamos para lá, então.
Pega-se, então, o Cronista com o primeiro problema. Onde ir? A Lapa tem tantos bares, tantos lugares que escolher um a esmo é um tiro cego. Ando pelos barzinhos, os restaurantes, as casas e vou tentando me simpatizar com alguma, mas é difícil. Todas são iguais na visão deste ignorante sobre diversão noturna. Duas voltas e muita gente, escolho um barzinho que, em alguma coisa me lembra os de Prudente. Há uma chegança de adolescentes, uma molecada que oscila entre os dezoito anos declarados e os falsificados. O que vale para eles é que o RG lhes dá salvo-conduto para beber quantas cervejas quiserem. O ambiente parece ter música ao vivo. Há um violão a postos então algo há de vir por aí. Até chegar alguém no palco. É agora! Não, não é. É só o gerente do lugar avisando que o cantor da noite não iria se apresentar hoje. É tudo o que preciso pra ir embora. Pago o suco de laranja que pedi e vou de novo zanzar pela Lapa atrás de diversão.
Com a noite já se adiantando, as opções muitas vão se lotando e os lugares vão mostrando sua cara. Há uma separação. Aqui adolescentes, lá yuppies acolá os descolados, tudo separado sem muita mistura de matiz. O Cronista, nessas, não consegue se encaixar numa cor. Já que é uma pessoa multicrôma continua procurando. Há de haver um lugar que me agrade. E não demora a chegar. Acho um barzinho em que se toca Jorge Benjor. Parece uma solução interessante. Entro pra vasculhar qual é a do lugar. Diferente de outros, parece ser uma lugar diverso, gente de diversas qualidades, jovens, velhos, casais, homens que, como eu, curtem a sua solteirice à toa e sozinho. Arrumo mesa. Um garçom simpático me atende e recomenda uma porção de tiras de carne acebolada. Nada mal. Outro suco de laranja e eu acompanho o som que de Benjor sai pra Tim Maia, Seu Jorge, volta pro Benjor e segue nesta linha soul com certas concessões para a MPB. Nada mal pra mim.
O lugar é tranqüilo e não parece ser daqueles que uma garrafada na mesa significa faísca pra quebra-quebra. Há famílias demais pra isso. Ao meu lado, uma família toma lugar e pede uma cadeira da minha mesa. Minha fala deixa claro que não sou daqui e eles curiosamente perguntam de onde. Eles também não são do Rio. São mineiros e vieram visitar a filha que estuda aqui. Me convidam para sua mesa, mas na verdade, são eles que terminam na minha. Conversamos sobre o que estou fazendo aqui. Apenas procurando me instalar e conhecendo a cidade. O pai conta que já quis morar no Rio, mas nunca conseguiu um trabalho que lhe valesse um bom sustento na cidade. A mãe gostava do Rio apenas pelo mar, mas não pelo resto. O filho adorava tudo.
A noite é muito boa. O casal tem histórias ótimas e, diferente de muita gente da minha cidade dita mais tranqüila, mais pacata, me dá uma confiança que assusta. Não sei quem é mais louco na mesa se eles, que se sentam com um estranho de um canto que eles nem sabem onde fica (e tive que explicar) ou se eu, que me deixou cativar por uma família que... Bem, podia não ser uma família. Podia ser um bando, nunca se sabe essas coisas de cidade grande. O que acontece é que a conversa com a família se enveredou pela noite. A música era boa e a conversa também. O que era suspeita passou longe e só fui me dar conta de que eu corria um grande risco, incalculável e absurdo quando cheguei ao hotel em que me hospedava após uma carona dos meus bons mineiros. Que podiam nem ser mineiros. Mas imitavam bem.

Francisco Libânio,
16/04/11, 9:24 PM

Hai-kai de feriado

2011-04-21T14:43:00.000-03:00

Um dia de sol pleno à completa
Desarrumação em ócio
E eu aqui, fechado, sendo poeta.

Francisco Libânio,
21/04/11, 2:42 PM

O pecado da carne

2011-04-20T15:40:00.001-03:00

À leve insinuação de um corpo que provoca,
O outro corpo cede sem entrega à provocação
E vira uma aparente dança sem beleza, oca,
Inútil, mas segue-se dançando em exaltação

Plena. Um dos corpos ao outro corpo toca,
Freme, despe-se e torna-se uma anunciação
Do pecado da carne. Um corpo faz de toca,
O outro de escondido. Consuma-se na ação

Dos corpos o que se vê o mais vergonhoso
Ato de luxúria aos padres. Brota-se o gozo
Dos corpos entregues ao proscrito pecado

Peca-se? Não se peca. Era um desejo antigo
Dos corpos tal encontro. Absolve-se do castigo,
Promove-se o prazer há tanto procurado.

Francisco Libânio,
20/04/11, 3:38 PM

A mulher da manhã é linda e misteriosa

2011-04-19T11:24:00.000-03:00

A mulher da manhã é linda e misteriosa,
Passa pela minha rua sempre em pressa
Indo ao trabalho ou não, não interessa,
Ela é linda e isso basta. Tão voluptuosa

E de rosto com óculos escuros, essa
Mulher, no que ela mostra, é maravilhosa,
Sonho com ela, penso nela por esposa,
Admiro-a quando vai e quando regressa

Um dia, menos apressada encontramos
Olhares, no outro, um tímido cumprimento
E num outro dia dou a ela alguns ramos

De rosas. Ah, minha doce e linda estranha,
Tua beleza me cativa em breve momento
Tua aceitação aos poucos me assanha.

Francisco Libânio,
19/04/11, 11:22 PM

Indiscrição

2011-04-18T21:01:00.000-03:00

Enquanto conversa, a Amiga mede frases,
Procura palavras. Há aqui algum interesse
Recíproco, mas vão se construindo bases
Para o próximo passo. A conversa se tece,

O olhar da Amiga fica mais e mais receptivo,
As mãos dela procuram as minhas mãos,
O teor da conversa ganha um tom afetivo,
Revelam-se a ambos os íntimos desvãos

Até que uma pergunta aparentemente casual
Fecha todas as portas, era questão íntima,
Fez-se oceano poluído com gotícula ínfima

A Amiga volvia menos amiga e nada mulher
Afastava-se doída tendo no rosto o desprazer
Pregado pela indiscrição, semente do mal.

Francisco Libânio,
17/04/11, 11:45 PM

Porque este amor que eu te tenho

2011-04-17T19:47:00.000-03:00

Porque este amor que eu te tenho
É maior que o coração pode dar,
Ele, um pote, e meu amor um mar
Exigiu de mim tamanho empenho

Que não soube como me portar,
Para amar era preciso tanto engenho
E tanta delicadeza que eu, ferrenho
Romântico, soube que não sabia amar

Dura realidade de dificílimo confronto,
Enfrentá-la exigia de mim preparo
E renúncia ao que pudesse ser caro,

Fi-lo e quando me encontrei pronto,
Meu amor forjado em sem iguais
Condições e aulas não te servia mais.

Francisco Libânio,
17/04/11, 7:43 PM

Um pássaro

2011-04-16T21:28:00.002-03:00

Um pássaro, no alto de uma montanha,
Vê o mundo a volta. Voar, ele tem medo
E sempre teve. Sua vida desde cedo
É o alto, são as nuvens e é esta sanha

De ir além também a sensação estranha
De que irá cair. Faz dali seu arremedo
De mundo. Até o visita o passaredo,
Mas fica lá, visita-o e depois ganha

Os céus para além dali outras paragens
Enquanto o pássaro instalado no alto
De sua montanha envelhece e fenece.

Comigo este pássaro triste se parece
A viver de outras emoções tão falto
Que perco o de bom entre bobagens.

Francisco Libânio,
16/04/11, 8:58 PM

Em Copacabana

2011-04-15T19:35:00.000-03:00

Sentado à praia de Copacabana, o autor olha o mar tão igual ao Oceano Atlântico noutros pontos que ele já conhece. Toma uma água de coco e começa a observar as pessoas que, na manhã de domingo, compõem uma típica cena praiana carioca. O encanto da Princesinha do Mar cantada em versos por tantos admiradores é o que ele espera para que a famosa praia deixe de ser mais uma e seja A Praia.
Perto de mim, um grupo de três rapazes e duas moças toma lugar. Notam que eu os observo e me cumprimentam rapidamente. Não quero passar nota de enxerido e divido a atenção ao grupo com o mar, que está manso não muito a meu gosto, e com outras passantes igualmente bonitas às moças do grupo a quem volto a atenção. Dois dos rapazes se enlaçam num abraço discreto e o outro deita uma das moças em seu colo. A conversa entre eles é animada e a outra moça sai pra comprar milho verde para todos. Dos dois moços abraçados, um recosta a cabeça no ombro do outro, que o acaricia. Percebi tudo. São dois casais, um convencional e outro que a sociedade convencionou chamar de “esse tipo”. Não agride. Passa por mi um vendedor de bebidas e compro um refrigerante para continuar minha manhã dominical contemplativa. A moça ímpar do grupo deita-se para tomar sol e pega uma revista qualquer pra ler. O casal convencional se deita também abraçadamente enquanto o outro casal informa que vai ao mar. Eles se levantam, dão alguns passos e voltam. Desistiram por algum motivo. De novo voltam a conversar. Dentre todos ali, os dois rapazes são os mais discretos. Sabem que na praia não são o único casal de homens, mas preferem se preservar. Agora são como todos os que estão na areia. Estão deitados tomando sol e curtindo preguiça num domingo. Esqueço-me deles, do mar, das moças bonitas que passam e começo a ler um livro que eu trazia comigo. O tempo passa sem que eu perceba quando alguém me cutuca o ombro:
- Por favor, amizade... – Era o rapaz que namora a moça.
- Pois não?
- A gente tá querendo dar uma salgada no mar. Pode olhar nossas coisas pra gente?
- Tudo bem, vai lá. Divirtam-se.
Vão os cinco para o mar conversando e rindo. Fecho meu livro e dou mais atenção às coisas dos banhistas. Sempre me falaram que vir à praia é meio perigoso, mas eles ficam fora por uns quinze minutos, voltam, agradecem meu favor e abrem uma caixa. Tiram algumas cervejas e começam a beber. Dessa vez vem um do casal de moços:
- Tá a fim de uma cerva, parceiro?
Agradeço. Hoje o dia não está para álcool. Quando vejo o Sol, ele já está alto demais. Para a maioria do povo ali, isso não tem a menor importância, mas quero sair do sol do meio dia. Arrumo minhas coisas, uma pequena sacola e vou embora. Quando me vêem indo embora, os cinco vizinhos se despedem simpaticamente. Sei que não os verei de novo e nem me ocupei de saber seus nomes. Mas me agrada ver situação simpática como essa. Às vezes essa pluralidade conjugada fora de guetos faz falta. Ninguém agrediu, ninguém se expos. Mas essa manhã em Copacabana serviu pra mostrar em que essa praia se difere. Nesse breve momento de convivência pacífica com o diverso.

Francisco Libânio,
15/04/11, 7:33 PM

Quadra 01

2011-04-14T18:32:00.001-03:00

Preciso de um abraço
Talvez não consiga
Estando em descompasso
De qualquer amiga.

Francisco Libânio,
14/04/11, 6:28 PM

Namorado de muitas

2011-04-13T19:54:00.000-03:00

Hoje fico com Maria, amanhã com Andressa,
Na quarta me vejo com Mara, depois, Leonor
Na sexta tem futebol, no sábado é Vanessa,
No domingo eu descanso. É preciso me repor,

E aí repito nomes e dias sem que me esqueça
Ou me confunda. Tantos nomes ainda a por
Nos dias que sobram. Mas ainda faço a peça
Do que vê e encanta e se entrega com furor

Pode ser que uma ou outra não veja na semana,
Não tem problema, eu arrumo um dia para ela,
Faço-a especial, única e ela não se desengana

É preciso cuidado para escolher nomes, porém,
Eles têm força. Rostos diferentes pedem cautela
E, nomes repetidos, podem machucar alguém.

Francisco Libânio,
08/04/11, 12:34 PM

Soneto ao Destempero

2011-04-12T20:18:00.000-03:00

Diga lá, Destempero, íntimo inimigo
Odiado, mas que quero ter por perto,
Responsável por todo meu desacerto
E pelo universo a girar em meu umbigo

Não me agrada tê-lo comigo, é certo,
Fazes mal, destróis, acaba comigo;
Por tua culpa perco a cabeça, brigo,
Desconcentro-me, mas também me alerto

Sei quais passos que não devo dar,
Aprendo doloridamente o meu lugar
E, enfim, reconheço-te um professor

Que quero comigo, como já tinha dito,
Mas distante, discreto e bem restrito
Para que em teu agir eu me faça melhor.

Francisco Libânio,
12/04/11, 8:08 PM

Prisão Matinal ou Deixai-me usar o véu

2011-04-11T19:05:00.003-03:00

Senhor gendarme, em nome do teu Cristo
Ou de qual que seja vossa crença,
Deixai-me! Não ajais bruto ou façais ofensa
Pelo que eu creio ou como me visto

Senhor, deixai-me orar à Meca. Fazei avença
Por agora comigo por este malquisto,
Por vós, traje de mulher, depois não resisto,
Vou contigo presa pela injúria imensa

De ser diferente e não me vestir como vós,
De ter meus costumes e de segui-los,
De professar minha religião e seus sigilos

Senhor gendarme, prendei-me e logo após
Lede o Cristo e o que ele vos falou
E pensai: Amais o outro como ele amou?

Francisco Libânio,
11/04/11, 7:01 PM

Os cúmplices

2011-04-10T12:45:00.002-03:00

Como se diz por aí, o bom da Democracia é permitir a pluralidade de ideias, a divergência sadia, o debate inteligente e construtivo e, sobretudo, a livre manifestação de pensamento. É ótimo que uma Democracia permita tanta liberdade, elemento fundamental na vida de qualquer ser humano e que só faz engrandecer a pessoa como tal.
Esquecem-se, no entanto, os arautos da Democracia que ela permite certas escabrosidades que se travestem de opinião e selvagerias que pedem para ser chamadas de manifestação. Esse é o grande problema. E tivemos um exemplo disso recentemente com o nefasto caso do deputado Jair Bolsonaro.
O homem em questão é um militar defensor da linha dura dos tempos antidemocráticos em que toda manifestação, toda opinião contrária à ordem vigente valia um cala-boca demorado ou definitivo. Até aí tudo bem. Há quem defenda o governo militar por questões ideológicas ou empáticas. Parece absurdo e contraditório que a liberdade de expressão permita que se manifeste quem simpatiza com a sua ausência, mas vá lá.
A questão, no entanto, é muito maior que essa. Bolsonaro é uma pessoa que se orgulha de nutrir preconceitos – algo que não cabe numa Democracia – e, mais que isso, faz questão de propagá-los e até de propor formas violentas para combatê-lo. Uma pessoa que diz que “palmada ajuda a ser homem” e combate homossexualidade pode até usar da Democracia para expor seu incômodo com algumas coisas, inclusive a homossexualidade embora isso seja um tanto estranho e retrógrado. Mas daí a demonizar, ridicularizar e combater com violência se torna algo totalmente diferente. E pior, configura em algo que toda Democracia séria caracteriza como crime. E esta deveria caracterizar também, mas não o faz. Ainda.
Aí, depois de um programa de TV infeliz em que Bolsonaro soltou várias frases com ódio e preconceito destilados e depois da indignação contra o circo de horrores, apareceram defensores ferrenhos do deputado. Algo pertinente numa Democracia. O problema é que essa se defesa se pautou na mesma pregação de violência e ódio que fez trilha com o dizer do defendido. E a maior graça da Democracia, o debate construtivo, a divergência sadia deu lugar para argumentações do tipo “os gays são promíscuos e não tem vergonha” ou “eles querem destruir a família”. Para reforçar o embasamento do absurdo, diversos versículos da Bíblia foram descontextualizados e soltos. Nunca a palavra “anormalidade” foi tão dita. Então normal é ser hetero. Heteros não são obscenos, heteros constituem famílias felizes de comercial de margarina, enfim, heteros são a normalidade. Abaixo a doença da homossexualidade. Quanto ao preconceito envolvendo cor, os defensores de Bolsonaro foram mais comedidos já que racismo configura crime e a maioria se limitou a dizer que o deputado não tinha entendido a pergunta da cantora Preta Gil sobre um filho namorar uma negra. Ele teria confundido com gay.
Foram semanas em que os temas homofobia e racismo ficaram em voga e foram democraticamente debatidos e desaguou neste sábado em manifestações pró-Bolsonaro e anti-Bolsonaro no mesmo local separadas por um cordão de policiais. Do lado a favor, encontramos gente com máscaras, tatuados com suásticas, neonazistas, frases pregando que Direitos Humanos servem só pra humanos direitos (seja lá o que isso for). Até aí, tudo pertinente dentro de uma Democracia, mas daí a andar armado? A gritar frases violentas e cartazes cheios de ódio? Ameaças ao outro grupo? Prisões flagrantes? Bolsonaro cometeu crimes em tevê aberta e amealhou simpatizantes, cúmplices. Gente que foi à Avenida Paulista e se não houvesse segurança partiria para a briga com estrelas ninjas. Gente que usa da Democracia para abusar e propagar violência e superioridade. Gente que se esquece que liberdade de expressão e apologia ao crime são coisas distintas. Uma é louvável. A outra é nojenta.

Francisco Libânio,
10/04/11, 12:38 PM

Quando elas se beijaram

2011-04-10T10:33:00.002-03:00

Quando elas se beijaram, o mundo
Abriu a boca como se chocado,
Os padres pediram excomunhão
E chamaram o beijo de ato imundo,
As mulheres sentiram tanto asco
Que taparam os olhos das filhas,
Mandaram os filhos pra dentro,
E chamaram as duas de infelizes.
Os homens de barba e bigode,
Senhores probos, acharam horrível,
Os homens que ainda nem eram,
Eram meninos que usavam calças,
Sentiram a natureza em torpe revelação
E morreriam a ceder àquele desejo

Quando elas se beijaram, seu mundo
Abriu um horizonte nunca revelado,
Um jardim de flores abrir no chão,
Um desejo de beijar mais profundo,
Ouviram, sim, vozes de um carrasco,
Mas se entregaram de vez às maravilhas
Que era este novo mundo, este momento
Revelador que as fazia satisfeitas, felizes;
Que mais que dizer o que se pode
Ou o que não se pode fez compreensível
A existência de forças que as prenderam,
Forças que provaram que eram falsas
Opiniões alheias e inúteis julgamento e condenação,
Forças que o Amor converteu num beijo.

Francisco Libânio,
04/04/11, 7:00 PM

Relíquias

2011-04-08T17:34:00.002-03:00

Que se podia fazer? Era o que pensavam a caneta tinteiro e o mata-borrão decorando a sala numa cristaleira igualmente nostálgica, mas caduca demais para pensar no passado glorio. Eram as meninas dos olhos do patriarca daquela família.
- Quantas cartas eu escrevi, hein, velho companheiro?
- Nem me lembre – pedia o mata-borrão – Formávamos uma dupla perfeita.
Paralela à conversa saudosa, uma máquina de escrever tirou também seu comentário do alto da cristaleira:
- E pensar que eu fui o presente mais festejado da casa dado à segunda geração dessa família. Quantas páginas escrevi! Quantas boas ideias compartilhei! Agora é curtir uma aposentadoria a contragosto.
A lamentação entre as relíquias era muito triste. Duas gerações de tecnologias arcaicas e românticas lembravam seus dias áureos quando foram interrompidos por um trambolho posto numa mesa especial e, por isso mesmo, um tanto antipatizado:
- Eu podia não ter tantas cores nem ter tanta velocidade, mas ajudei muita gente nessa família. Fui fonte de diversão, de inspiração e de entretenimento. Hoje não acompanho nenhuma dessas modernidades que, simplesmente, me forçaram a parar de trabalhar. Como eu queria mostrar que ainda sou útil! – Era o velho computador 486, a porta de entrada daquela família na era informatizada, mas que hoje, não passava de um pedaço de memória naquela sala cheia de recordações.
Perdido no meio de tantos anos e três gerações destituídas rapidamente de seus ofícios, o IPAD do neto, novo xodó da casa, passou a temer pelo seu futuro.

Francisco Libânio,
17/12/10, 9:04 AM

Hai-kai 04

2011-04-07T17:50:00.002-03:00

Ama como se amasse menos
Que amarias no dia de amanhã,
Isso fará os amores mais plenos.

Francisco Libânio,
07/04/11, 5:49 PM

Triste dia

2011-04-07T14:23:00.000-03:00

E se de repente, numa sala de aula, abrisse uma porta e uma singela aula infantil, em que crianças tomam contato com letras, com números, com o primórdio do saber fosse interrompida? Não por um diretor querendo passar um recado, não por uma mãe preocupada com a saúde do seu filho ou mesmo por um marketing barato que ainda acontece em algumas escolas.
Mas se essa aula fosse interrompida por um insano com duas armas nas mãos a dar tiros a esmo acertando o que acertar. Mesmo que o que ele acerte sejam crianças que só queriam ter o primeiro contato com letras, com números? Que cena triste, meu Deus! Que falta de amor no coração! Que impiedade monstruosa!
Infelizmente aconteceu. Não num filme catastrófico como vemos direto pela televisão nem numa escola distante, nos Estados Unidos, onde o primeiro mundo e a educação exemplar se trombam com ataques que parecem vir de um desses filmes. Não. Aconteceu numa escola no Rio de Janeiro, perto da gente, perto de quem vê esse tipo de notícia na TV e se benze pedindo a Deus que nunca aconteça aqui. Mas, infelizmente aconteceu.
Não é questão de julgar o assassino agora. Louco? Animal? Inconsequente? Tudo isso ele era. Um pobre desequilibrado seduzido por ideias torpes. Não há agora religião, não há causa, não há ideologia. Houve um insensato que abriu fogo numa escola e inocentes que morreram. O causador das mortes morreu. Não será a Justiça que ira dar o veredito de sua insensatez nem serão psicólogos e psiquiatras que dirão verdades sobre o caso se nem conheciam o rapaz. Ele estará junto com as mesmas crianças que matou. O que vai acontecer com ele e com elas não cabe a nós meros animais viventes e racionais saber. A Justiça Etérea, aquela que está acima de nós e próxima aos deuses será muito mais sábia que nosso pretenso poder de julgar. Cabe a nós a lembrança das crianças que morreram enquanto aprendiam, a oração a elas e pedir que isso jamais se repita. Que insensatos fiquem longe de armas e de ideias perigosas e que crianças fiquem longe de tudo isso. A pena a essa pobre alma que encerrou a vida breve de várias crianças será justa. As crianças que morreram, essas não voltarão mais e deixarão apenas uma dor e um buraco em suas famílias. Que recebam solidariedade.

Francisco Libânio,
07/04/11, 2:19 PM

Os Trapezistas

2011-04-05T20:43:00.001-03:00

Para o alto sobem os trapezistas. Escadas
Que ligam nosso chão ao céu dos astros
E que, uma vez lá, descem. Só os mastros
Colocam essas extremidades separadas

O medo ou não existe ou não os alcança,
Os trapézios balançam, pendulam acima
Dos céus, a serenidade deles os sublima
Enquanto abaixo uma rede faz segurança

Vai o primeiro trapezista a voar, o segundo
A tomar firme as mãos do outro, o terceiro
Noutro trapézio jogando o companheiro

Que voa sem asas antes aqui e num segundo
Ali e vão voando os intrépidos astronautas
Como pulassem no chão em esferas altas.

Francisco Libânio,
05/04/11, 4:27 PM

A caminho do Coração Selvagem

2011-04-05T20:00:00.001-03:00

Confesso com certa vergonha que ler Clarice Lispector nunca foi meu hobby. Talvez por tê-la lido muito novo e ter entendido pouca coisa ou por ter pego um dos livros que, talvez, não seja um dos seus melhores. Refiro-me ao A Hora da Estrela, que tem uma história legal, mas que achei arrastado. Desde então se tornou tão chato quanto José de Alencar pra mim.
A diferença é que, de José de Alencar, de quem eu tinha acabado de ler Senhora para um trabalho de colégio, eu resolvi ler por conta Lucíola mesmo achando enfadonho, cansativo e detalhista demais. Faltou a mesma curiosidade para ler Clarice. Até então, tudo que tinha passado por mim dela foi o livro já citado e outro, de contos, cujo título não lembro, mas que tinha, isso sim me lembro, um dos mais fantásticos que já li, Felicidade Clandestina. Tinha outro também, chamado Esperança. Enfim, tenho Clarice em minha mente como recortes, não como uma figura completa.
O tempo passou, várias pessoas passaram também pela minha vida e muitas delas tinham Clarice como sua autora de cabeceira, com uma citação da escritora que descrevia sua alma e acertava sensacionalmente a alma humana por tabela. Ficava aquela impressão de vazio. Eu conhecia boa parte da obra de Machado de Assis, alguma coisa de Guimarães Rosa (sem saber citar, já adianto. O Cronista é um péssimo citador), mas era –e ainda sou – um zero à esquerda quando o tema cai em Clarice Lispector. Culpa minha, evidente.
Claro que me doutorar na escritora não fará de mim uma pessoa melhor, um melhor cronista, um melhor poeta, nada. Poderá me inspirar em alguma coisa, trazer um insight, uma reflexão, o que é muito melhor que uma crônica. Também me doutorar em algo sem orientação faria de mim não um doutor, mas um pedante. Seja como for, é proposta intelectual para mim esse ano ler, pelo menos, dois livros de Mrs. Lispector e poder ter cabedal para conversas afins. Clarice tem bastantes leitores e fãs. Um a mais não lhe acrescerá nada mais do que ela já tenha e mereça. Mas certamente, este será um esforçado aluno que quer, mais que se deixar cativar pela obra, desfazer uma antipatia adolescente, como muitas já foram desfeitas antes.

Francisco Libânio,
05/04/11, 7:55 PM

Pecado

2011-04-04T19:16:00.002-03:00

Mais que viver em pecado, pior heresia
É não se arrepender, é ser eterno pecador,
É deixar se consumir num ígneo ardor
E se consumir nele vivendo à revelia

Dos preceitos que nos salvam da dor,
Da reflexão que depura a alma e auxilia
A ver com os olhos o que ela não via
E de tudo o que faz nosso peito pior

Sei de tudo isso, sei que, pecadores,
Todos somos de quando nascemos
Até nosso último dia como viventes

Mas como desvencilhar das serpentes?
Como fugir desses desejos extremos
De possuir teu corpo e teus calores?

Francisco Libânio,
04/04/11, 7:14 PM

O travesseiro e o beijo

2011-04-03T10:37:00.000-03:00

Neste sábado teve o Pillow War Day em São Paulo, um evento que se convencionou chamar de flash mob. Pessoas marcam na Internet um encontro e vão. O de ontem, como o nome indica era uma guerra de travesseiros. Assim, um monte de pessoas se reuniu e começou a trocar travesseiradas uns nos outros. Bobo? Aparentemente, sim, mas é uma brincadeira e não há mal em brincar.
Para os mais velhos, categoria que inclui os da idade do Cronista e os de mais idade, esse tipo de evento não passaria de uma reunião de desocupados, diversão vazia de gente de classe média. Numa análise fria, não deixa de ser isso mesmo. Quando noutros tempos gente desconhecida se reuniria aos montes pra ficar brincando como crianças pequenas? Nunca, mas tantas coisas boas e ao mesmo tempo não se fazia antigamente que fica a impressão que se os tempos de hoje parecem bobos os de antanho parecem chatos.
A Internet apareceu definitivamente na vida moderna e é impossível dissociá-la da mesma forma que a televisão apareceu como aparelho de massa nos anos 60 e 70 com programas que influenciavam a opinião pública. Novelas moldaram comportamentos, seriados criaram heróis. O primeiro beijo na boca de uma novela estarreceu a audiência. A TV Tupi recebeu cartas indignadas com a imoralidade. De lá até cá, a televisão virou peça indispensável em qualquer lar e o hábito de assistir a novelas se incrustou na vida do brasileiro. E as novelas transformaram aquele beijo em coisa tão prosaica, tão normal que hoje somente um beijo não assusta nem indigna mais ninguém.
A comparação até aqui é absurda, mas mesmo torta dá pra desenhar uma noção. A televisão naquele tempo e a Internet hoje entraram na vida das pessoas. Naquele tempo, um beijo revoltou os telespectadores. Hoje, um flash mob deixou perplexa uma camada de pessoas que viu outras se esbofeteando com travesseiros em praça pública. Naquela como nessa época, o beijo e o travesseiro não tinham a finalidade de agredir, de chocar. Um era uma cena no contexto de uma novela e o outro uma forma diferente de se divertir, de socializar. Estão dando travesseiradas e não se batendo com socos ingleses ou cassetetes. O saldo final é muita risada e não contar escoriações.Para muitos de nós mais velhos, a coisa continua sendo, apesar disso, uma tremenda bobagem. Mas é preciso ver por todos os olhares. Claro que um flash mob envolvendo caridade, doação de sangue, ajuda a quem precisa seria algo muito mais nobre que uma mera guerra de travesseiros. E a gente espera que quem teve essa ideia em algum lugar do mundo (é um evento mundial. Aconteceu em São Paulo, mais vinte cidades no Brasil e outras tantas pelo Planeta) use essa sadia criatividade para o bem alheio. Certamente, a semente está plantada. Uma coisa séria após a inusitada diversão.

Francisco Libânio,
03/04/11, 10:35 PM

Procura

2011-04-02T19:36:00.001-03:00

Procuro a felicidade andando em minha rua
Como se eu procurasse alguém conhecido
Ou como se ela pudesse ter, algum dia, sido
Perdida em meus andares. Buscá-la acentua

Ainda mais o treinamento de cada sentido,
Minha visão se cansa, a audição se habitua
A ruidinhos enquanto em meu tato se tatua
Desenhos feitos com o passado dolorido

O olfato guarda perfumes e a eles procura
Como eu procuro a felicidade e se apura
Com tantas felicidades por aí que não são,

Mas se a procura serve para que eu depure
Sentidos, afasta do óbvio, Mais que procure
Felicidade na rua, só a terei ao fim da afobação.

Francisco Libânio,
02/04/11, 7:23 PM

Primeiro de Abril

2011-04-01T15:08:00.000-03:00

Era desconfiado até da própria sombra. Nunca aceitava nada de ninguém porque podia ser golpe, gracinha ou descaro. Presente nem mesmo dos amigos. E o pior dia do ano era, sem dúvida, o Primeiro de Abril. Evitava ao máximo contato com outras pessoas e nunca deixava nada para ser feito ou contado por outra pessoa. Aquele ano, depois de ver a folhinha no dia anterior, ao acordar, a primeira coisa que fez foi se apalpar para ter certeza que estava vivo. Sim, estava. Tomou banho olhando para os lados e só um copo de café. Não queria correr o risco de ser envenenado. Não considerou que morava sozinho e ninguém poderia ter aprontado nada contra ele. E se tivesse entrado em casa durante o banho e esparzido veneno no pão? Nunca se sabe.
Foi ao trabalho a pé e recusou carona de um amigo. Vai que ele resolvesse aprontar alguma? Nesse dia, todo mundo sempre apronta alguma. Chegou e foi direto à sua mesa e meteu a cara no batente assinando papéis, carimbando notas e atendendo telefonemas. O pessoal da seção resolveu almoçar junto e ele foi? Nem em sonho. A tudo que lhe diziam, a resposta era um “você está brincando” e tudo que lhe perguntavam recebia um “não sei”. Fez seu trabalho a contento e sem brincadeiras. Sexta feira, dia para um happy hour, chopada e petiscos? De jeito nenhum! Voltou pra casa a pé, outra vez, recusou caronas, conselhos para tomar ônibus. Não queria cair em nenhuma brincadeira de Primeiro de Abril.
Em casa, vendo TV, não acreditou em uma notícia que passou no jornal nem em nada. Pegou algum livro e foi ler antes de dormir. E não demorou muito. Veio o sábado, dia em que mais se permitia a ser solto e menos armado. Ao ligar a TV para ver a programação matinal deu com a fala que balançou todo seu dia:
- E a oferta desse tênis, parece Primeiro de Abril, mas não é. Vale para hoje, dia três até o fim da semana.
Então ontem não foi Primeiro de Abril? De jeito nenhum. Foi ver na folhinha e se lembrou que tinha esquecido de arrancar algumas. Casava certinho, sábado três de abril. Fez todo o ritual no dia errado passou o Primeiro de Abril, que lhe contou mentira no dia seguinte, desarmado. Desde então se viu curado de todos seus traumas.

Francisco Libânio
01/04/11, 3:01 PM

O Roçar dos Corpos

2011-03-30T15:05:00.000-03:00

O roçar dos corpos é um diálogo ininteligível, mudo,
Não há como interpretá-lo nem há algum sentido,
Apenas há o atrito entre corpos quentes, o alarido
Rouco de peças que se buscam como num estudo

Prático. O roçar dos corpos é cheio de conteúdo,
É uma forma de conhecimento, um crime permitido,
Uma dança sensual em compasso lento, repetido
Que parece ser superficial, mas que abrange tudo

O roçar dos corpos é espécie de sexo sem sexo,
Os corpos se enroscam, se enodam num complexo
Trançado. Corpos e bocas se beijam num frenesi

Que leva o calor e o desejo de se possuir às alturas
E para que além de danças, os corpos façam loucuras
O roçar dos corpos cessa, vamos para o sexo em si.

Francisco Libânio,
25/02/11, 10:49 PM

Passava o mundo em todas as eras,

2011-03-29T16:29:00.000-03:00

Passava o mundo em todas as eras,
Glaciações, dilúvios e civilizações;
O planeta em translações e rotações,
A vida em todas as formas, das feras

Às plantas, das caças às criações;
Homens e mulheres, ações sinceras
Heroísmos e vilanias em primaveras
Bem como nas outras estações

Tudo que passava, tudo que acontecia
Eu via num tempo além do infinito,
Olhos fechados, pensamento restrito

A tudo que se passava, primeiro,
Depois inebriado pelo teu cheiro
Ative-me à tua boca que me engolia.

Francisco Libânio,
29/03/11, 4:07 PM

Foi sexo sem amor, apenas esporte

2011-03-28T09:03:00.003-03:00

Foi sexo sem amor, apenas esporte
Primeiro foi gozo, depois deprimente,
Uma onda de desejo que era latente
Acabou em instinto numa refrega forte

Sem censuras ou pudores de sorte
Que nosso coito duraria eternamente
Não fosse a fala a calar de repente
Meu ímpeto, minha fome, minha corte,

Tinhas alcançado o êxtase e pronto!
Era o que querias e fim do confronto
Minha cama não teria mais teu calor

O sexo acabava, cessava teu apetite,
Azar se eu gostava. Era até aí teu limite,
Ápice do teu prazer, início do meu amor.

Francisco Libânio,
28/03/11, 9:03 AM

Um Ídolo

2011-03-27T19:58:00.000-03:00

Futebol é alegria, paixão clubística é identidade, é questão de coração. Quem escolhe um time de futebol não troca, no máximo simpatiza com outro clube, mas quando sobra um tempo. Quem gosta de futebol, de verdade, torce pra um time, mas admira o futebol mesmo que venha dos adversários.
Caso deste que vos fala, que não é sãopaulino, nunca pensou em ser, torce pelo Santos, mas admira alguns jogadores que jamais passaram pela Vila Belmiro. Dentre eles, um merece especial referência: Rogério Ceni.
Rogério é daqueles jogadores que tem identidade com um time, no caso o São Paulo, clube em que joga profissionalmente por quase vinte anos e que, desde que assumiu o gol, mais do que um goleiro espetacular que lidera da meta várias formações, tornou-se um exímio cobrador de faltas. Com a ele, o São Paulo ganhou vários títulos de diversas relevâncias e, enquanto capitão, o homem ergueu as taças. Resultado, virou um emblema do time, ícone de uma fase vitoriosa e sinônimo de São Paulo para uma geração.
Mas, sem dúvida, o que marcou a história de Rogério Ceni foram seus gols. Artigo raríssimo no futebol, de um goleiro artilheiro só se sabia do paraguaio Chilavert, que encerrou a carreira com inacreditáveis 62 gols, algo jamais visto ou imaginado pelo torcedor. Um ídolo amado e odiado. Rogério, que seguiu carreira à aposentadoria do dito paraguaio e foi fazendo gols. Quando superou o precursor, o time do São Paulo fez festa ao seu arqueiro, que não parou por aí. Por faltas ou pênaltis, Rogério foi marcando gols e mais gols até chegar aos noventa e nove gols e se tornado mais e mais lenda. Faltava o centésimo gol, aquele que o consagraria eternamente no panteão dos inesquecíveis, momento digno de Pelé, que ao fazer o milésimo gol parou o estádio.
Pelé, às portas do gol mil, declarou que gostaria que ele acontecesse ou no Maracanã, então o maior estádio do mundo, ou no Corinthians, grande rival do Santos e vítima predileta do Rei. Como o Corinthians não veio pra festa, ela aconteceu contra o Vasco no Rio de Janeiro. Andrada entrou pra história pela porta dos fundos. Rogério, por questão de politicamente correto, nunca demonstrou ter uma vítima predileta, mas a torcida elegeu o Corinthians como tal, rival do Tricolor. E se o Corinthians escapou de entrar pra história como o alvo do melhor jogador de todos os tempos, o destino não deu essa segunda chance. Neste domingo, a partir de uma falta muito bem cobrada. Rogério anotou seu centésimo tento. A torcida sãopaulina adorou e a história registrou um capítulo memorável no livro deste grande clássico. Perguntado pelos jornalistas, Rogério foi diplomático e minimizou que o fato da vítima ser o Corinthians.
Menos pela torcida corintiana, Rogério sedimenta definitivamente a pecha de ídolo dos admiradores do bom futebol. Ele entra no círculo que engloba gente como o próprio Pelé, Romário, Zico, Ademir da Guia, gente que todo torcedor adoraria ver jogando pelo seu time. Jogadores cujo marco alcançado fica na história e quem viu contará às gerações. Rogério é um desses caras que sobrevive ao futebol e faz o esporte ser muito maior que mera paixão clubística. Há quem não entenda isso, infelizmente. Quem sabe, quando aprenderem a admirar o esporte, a esportividade sem perder o fator torcida. Lembrem-se, torcedores, tão logo, nenhum goleiro fará cem gols.

Soneto de Ausência

2011-03-26T21:00:00.002-03:00

Quedo-me só a espera de teus beijos,
Beijos que sentirei se Deus quiser,
Beijos em que encontrarei prazer
Envolto por teus doces gracejos

Queria te amar em meus lampejos
De saudade como alguém que quer
Realizar-se em teu sabor de mulher
E poder me perder em teus traquejos

De amante. Mas com a cama vazia,
O lugar sem tua presença incomoda
E a todos meus quereres ele denoda

Ah, amar e fazer de ta forma toda,
Minha Vênus, é o sonho que extasia,
Hei de realizá-lo ao sempre um dia.

Francisco Libânio,
21/12/10, 10:35 AM

Caso de aniversário

2011-03-25T22:28:00.003-03:00

Dia de festa em família. Aniversário de seu Noca, o patriarca daquela casa e comemorado por todos os oito filhos, vinte e três netos e os primeiros bisnetos que já surgiam. Para abrilhantar ainda mais, coincidia de ser o primeiro aniversário do Luís Gustavo, que não tinha nada a ver com Noquinha, mas por nascer no mesmo dia em que o bisavô, ganhou o apelido. Assim, setenta e quatro anos e duas gerações separavam os aniversariantes. Seu Noca era um senhor muito lúcido e saudável e tinha apenas um pequeno problema de surdez. Nada que impedisse a festa nem o guaraná que corria a solta para as crianças e a brahma para os adultos.
Os pais de Noquinha, junto com o filho, eram os que menos se divertiam na festa. Tinham que ficar de olho no menino que, mal aprendera a andar, já queria começar a correr. E não podia, claro. Então carrega daqui, carrega dali, toma, que é sua vez e agora é você. O menino não podia se divertir como os outros. Não podia comer os brigadeiros nem os cachorros-quentes. Refrigerante pra ele era de golinho e, mesmo assim, super dosado. A mãe detestava, o pai, que era preocupado com a saúde do menino e mais ainda com os cuidados da esposa, apenas concordava. Ele era muito novo para exageros. Para piorar, não havia crianças da sua idade para brincar. O mais novo antes dele tinha seis anos e brincava com os outros de idade pareada. Não queriam saber de bebês. E daí que ele era o aniversariante? As mães brigavam com os meninos mais velhos, eles iam lá, faziam uns agradinhos e voltavam para o pega-pega entre eles e deixavam o pequenininho no colo dos pais.
Seu Noca curtia a festa mais pra não desagradar a família toda, mas não podia deixar de se perceber que se sentia deslocado. Claro que a conversa com os filhos e os amigos da família era boa. Seu Noca era orgulhoso da prole, todos criados, formados e encaminhados e saber as novidades do trabalho deles, as viagens, as gravidez de duas esposas dos netos, mas mesmo assim, faltava alguma coisa. Sua companheira de mais de meio século, dona Martinha, estava sempre ao lado do marido, acompanhava ele contar as histórias de anos e anos atrás. Os netos mais novos, aqueles que estavam chegando aos dez anos e os que começavam a adolescência ainda com um pé na infância adoravam ouvir os casos do avô. Certa forma, ele gostava dessa mitologia que criou para os netos. Eles ficavam vidrados em saber que o avô viu o Pelé jogar, viu vários gols do Garrincha, que viu na TV que o homem tinha chegado à Lua e, claro, que sobreviveu a uma revolução. Seu Noca era contrário ao regime militar, foi acusado de subversivo várias vezes, mas o máximo que levou foi uns tapões. Era peixe pequeno e não incomodava a milicada. Para os netos, ele era um herói.
Assim, a festa era divertida, mas seus protagonistas eram bons partícipes. Seu Noca e Noquinha cruzaram pouco. O patriarca preferia ficar com os adultos conversando e tomando sua coca-cola. O médico proibiu seu Noca de pôr álcool na boca. Já tinha tomado sua cota. Pegou o bisneto no colo quando os pais chegaram, bateu fotos, mas aos poucos, suas histórias foram deixadas pra lá. O menino ficou sendo carregado de colo em colo, batendo fotos com os convidados e, óbvio, não gostou. Chorou muito e foi preciso esforço para convencê-lo a ser mais simpático com o povo. E ensinar isso a uma criança de um ano não é fácil. A festa foi se desenrolando, seu Noca já estava ficando cansado e Noquinha começava a coçar os olhos de sono. Para os presentes, a festa estava tão ótima que se esqueceram de que era um aniversário. Perguntasse a qualquer um, diria que era uma reunião de domingo antecipada para o sábado. Quando alguém se lembrou de cantar o parabéns a você ouviu vários “espera um pouco”. Quando os assuntos mais importantes cessaram, cantaram, bateram palma, tiraram fotos. Finalmente, seu Noca estava liberado do compromisso. O filho mais velho levou os pais pra casa e os netos, pais do Noquinha, também foram embora. O menino não se agüentava em pé. Mesmo assim, a festa seguiu até a alta madrugada. E só foram se lembrar de levar os presentes embora no dia seguinte quando o povo do salão telefonou avisando.

Francisco Libânio,
03/03/11, 9:31 AM

Ha-kai 03

2011-03-24T20:38:00.000-03:00

Os piores trechos, difíceis de serem vencidos
São aqueles cuja distância nem é tão grande,
Mas que passam pelos corações partidos.

Francisco Libânio,
24/03/11, 8:35 PM

Intenção

2011-03-23T18:42:00.002-03:00

Se a proposta de quem ama é amar,
Que se ame, mas ame verdadeiramente
A ponto de que não haja mais lugar
Para que outro amor venha e sequer tente
Dispersar, dificultar ou interferir

Que a intenção de quem ama seja absoluta
E o sucesso do amante seja tal
Que o amar seja proposta única e resoluta.

Francisco Libânio,
23/03/11, 6:41 PM

A Segunda Morte de Cleópatra

2011-03-23T10:45:00.001-03:00

Morreu Elizabeth Taylor, beleza única num tempo em que a beleza era um complemento, uma arma a mais, um tempo em que para ser atriz o talento contava um pouco mais que tudo. No caso de Liz, a o conjunto era um diferencial notável a seu favor, mas da mesma forma que não houve mulher como Gilda, como alguém disse, não haverá olhos como os de Liz. O violeta daqueles olhos é único, de uma beleza sem nome, um farol para abrilhantar ainda mais o esplendor de uma das atrizes mais fascinantes que o cinema já nos deu. E uma beleza que prescindia de botox, silicones, que nem imaginava a existência de photoshops ou retoques virtuais. Uma beleza que era por si só. Uma beleza que alguém lembrava depois das atuações e só enriqueciam mais os filmes em que Liz trabalhava. Uma beleza que se associou uma rainha a quem a história provou não ser tão bela assim e mesmo assim fala mais baixo que a fantasia.
Era mais difícil ser bonita. Mesmo naquela época. Ainda temos belezas, não se discute. Mas como aquela... Dificilmente.

Francisco Libânio,
23/03/11, 10:40 PM

Perdi minha poesia em teus olhos

2011-03-22T20:31:00.000-03:00

Perdi minha poesia em teus olhos. Exagero?
De forma alguma. Ela tinha toda inspiração
Neles e vivia uma espécie doce de afeição
Em que encontrava neles forma de tempero,

Um jeito em que a poesia tinha a permissão
Estrita para brilhar. Hoje, com ela num zero
Absoluto de inspiração e brilho, só reverbero
Friamente o que ela era num vago diapasão.

Levaste-me poesia em teus olhos e tua boca,
Fechaste para cessar minha alegria em te ouvir
E foste embora e nunca mais a ótima troca

De olhares, de saberes e experiências belas,
Nunca mais aquela mulher que me fazia luzir
Levando coisas minhas, a poesia entre elas.

Francisco Libânio,
22/03/11, 8:28 PM

No quarto de motel

2011-03-20T20:48:00.001-03:00

No quarto de motel, eu, ela e uma champanha,
Nada mais precisava. A cama, a hidromassagem
Eram apenas elementos a mais para a sanha,
Eram detalhes para o que seria nossa viagem

A boca que se abaixava e tinha para si ganha
Minha tara refletida na ereta haste à passagem
De suas mãos, de seus lábios e da entranha
Onde eu me fiz visita e dono de tal estalagem

Depois, o amor, que era candura virou chama
Incontrolável, mas e daí? Quem queria controle?
Que ela incendiasse e tomasse nossa cama

E tomou mesmo. Teu pecado me levou ao céu,
Tua fome foi saciada num beijo, num só gole
Para não mais esquecermos o quarto de motel.

Francisco Libânio,
20/03/11, 8:45 PM

Essas pessoas

2011-03-19T13:28:00.002-03:00

Essas pessoas que reinterpretaram o amor
De uma forma peculiar, mas mais sincera
Tiveram do mundo duas reações, o horror
Por amar peculiarmente do que se espera

E depois do horror veio uma paúra austera
De que o peculiar virasse regra a sobrepor
O que é dado por normal. Se é o que impera
Por que é que o diferente deve ser maior?

E o mundo, então, cercou essas pessoas,
Impôs-lhes verdades, fatos e lições boas,
Que de boas nada tinham. Só imposição

As pessoas se abalaram? Que abalar nada!
Continuaram se amando de forma apaixonada
Ignorando o mundo que falava sem razão.

Francisco Libânio,
15/03/11, 9:40 PM

No funeral

2011-03-18T20:16:00.001-03:00

Tem pessoas que não sabem mesmo ser engraçadas ou são em horas nadas propícias. E não há momento menos oportuno para destilar gracinhas que um velório, certo? Pois, muito bem. No dia em que seu Miquéias, o patriarca daquela família se foi dessa para uma outra melhor, correu-se logo para ajeitar o velório do velho e correr a notícia para todos os filhos e netos que moravam fora da cidade. Dessa forma, da forma que se pôde, todos os que moravam fora correram para dar o último adeus ao seu Miquéias, um excelente pai, um amoroso avô, funcionário exemplar e grande amigo. E um grande copo também, enquanto pôde beber. Quando não pôde mais, o máximo era um tapa na caninha, o que não dava mais que duas doses por ano. Suas filhas mais velhas marcavam o pai que nem zagueiro botinudo sendo condescendentes apenas no último desejo, a dose derradeira de sua caninha predileta. Agora, seu Miquéias era um defunto satisfeito e seu semblante deixava isso claro.
Durante o velório, quem teve que chorar chorou, quem tinha uma história, boazinha que fosse, do velho Miquéias, contava. Muitas eram de domínio público da família, mas sempre tinha aquele parente distante que não lembrava ou o esposo da neta recém casada que sabia do seu Miquéias como fosse um grande mito, uma pessoa das que nascem uma em um milhão e se deliciava com as narrativas. A risadaria das histórias era sempre feita porta do salão fúnebre a fora, pois as filhas mais velhas do falecido não admitiam coisa que não fosse choro em torno do caixão. Metódicas, conservadoras, quase antiquadas, as duas senhoras eram rígidas. Quisesse rir do papai que fizesse longe da presença delas, o que explicava o salão vazio com um ou outro conversando com as tias ou os outros filhos contemplando o rosto plácido do pai.
Deu que um alvoroço tomou conta do lugar. De repente, chegou ao salão o Maurão, que trazia com ele uma senhora cinqüentenária, mas das que davam banho em muita gatinha. Maurão era um dos netos mais velhos do seu Miquéias, morava em Ponta Porã e, de propósito, não foi avisado do falecimento do avô uma vez que era um sujeito dos mais inconvenientes e desagradáveis. Suas tias se lembravam bem do velório da esposa do seu Miquéias, quando o Maurão chegou falando de como a avó estava feia no caixão, cara amarrotada, cabelos desgrenhados, parecia uma bruxa. Era um sujeito que nem mesmo os avós suportavam. Mas naquele dia danou a contar piada e, pior, eram tão boas que foi difícil manter a fleuma e não rir. Nem mesmo o recém viúvo Miquéias conseguiu segurar o riso. Daquele dia em diante, o Maurão era persona-non-grata na família e ninguém entendeu como ele soube do acontecido e conseguiu se descambar de lá até São Paulo. Importa que ele estava lá. A sua acompanhante, ninguém fazia ideia de quem fosse. Cumprimentou primos, tios e pais, que pediram a ele que se comportasse. Situação ridícula pedir isso a um marmanjo de quarenta e quatro anos. Cumprimentou as tias, que o receberam com frieza e advertiram que não estavam para gracinhas. Finalmente chegou ao caixão onde estava o velho avô. O medo era visível. A quietude reflexiva de Maurão era prenúncio de hecatombes escatológicas.
Maurão fitou o avô e a interessante senhora fez o mesmo. Conversavam baixo entre eles. A família cravou que era uma namorada nova que o Maurão achou, mas nem quis saber mais. A última mulher que ele apresentou à família era uma chave de cadeia. Deram algumas risadas entre eles, inadmissível segundo a tia que chegou já querendo briga:
- Tão achando que isso é o quê? Picadeiro de circo?
- Desculpa, dona Gina – respondeu a moça que parecia ter familiaridade com a estranha – mas é que o Mimi deixou pra gente uma cara tão boa, tão satisfeita que parece a que ele fazia quando a gente saía junto.
A resposta desconcertou a família toda. Quem era a distinta e suspeita estranha. Quando o Maurão disse que era um cacho que o avô tinha há uns trinta anos, a paulada foi frontal. As duas tias tiveram um ataque de nervos, dois tios tiveram náuseas; o tio caçula saiu correndo e a mãe do Maurão começou a chorar copiosamente e só parou quando o filho, às gargalhadas, disse que era brincadeira e conhecera a mulher em questão no ônibus e topou a pegadinha.
Serenados os ânimos, a família decidiu. O próximo velório de família que o Maurão iria seria o dele.

Francisco Libânio,
18/03/11, 8:09 PM